"Este rosario de cuentas infelices calla más de lo que dice, pero dice la verdad"

J. Sabina

Hay un baile de san vito perpetuo más allá de la garganta

justo a la altura del corazón

entre costilla y costilla

entre beso y beso

entre silencio y silencio.

Nunca fuimos poetas de un solo mes

tal vez por eso Julio nos devuelve al calendario

y nos da la espalda, quién sabe si por infieles

o por necios,

porque para eso siempre nos pintamos solos.

Pero los versos siguen llegando

y las palabras que llenan los vacios con esas cosas que nunca te dije

y que nunca te diré,

porque siempre es más valioso lo que se calla que lo que se cuenta,

viene a ser algo así como los premios a título póstumo.

Vale, siempre odiaste mi humor negro,

¿pero qué le voy a hacer?

si a estas alturas siquiera sé si hablas cuando estas dormido,

ni cuántas cucharadas de azúcar tomas con el café.

Nos debemos tantas cosas

que rompimos la lista tan solo con dos líneas.

El amor está hecho solo para los valientes.

“La memoria se creó para hacer burla de los que olvidan.”

L.Ariza

Que a estas alturas te siga queriendo
quizás sea mero orgullo,
un reflejo de lo que nunca llegamos a ser.

Maniatadas las palabras
a las voluntades no les queda más que volverse
deshaciendo el camino que fueron marcando sobre el polvo.

Hace tanto que perdí la guerra
que me pregunto para qué tantas batallas,
tal vez nunca quisiste formar parte de mi continente,
probablemente tenías miedo de las mareas de mi mar
del oleaje de mi playa.

Ahora los reproches no son más que un verso bajo otro verso
hiel mezclada con miel para que no escuezan tanto las heridas.

Tus deudas quedan absueltas
ya no hay días de la semana que me tengas que devolver,
pero déjame que me marche sabiendo
que ya no te debo ni un solo beso tras los coches,
que a mi pijama de otoño se le pueden caer las hojas
porque no habrá habitación ni cama que nos cobije.

Ya puedes abrir la cancela,
las palabras quedarán en el umbral de los labios,
en el quicio de mis uñas,
no habrán más abordajes, ni más piratería barata.

Voy a marcharme entera, con mi nombre y mi apellido
porque hace tiempo dejé de saber quién era
y me ha costado tanto recuperar mi identidad
que no voy a dejar que ninguna mentira me emborrone.

Nos

Ayeres
No hay más que sombras en una memoria llena de tristezas
de pasados incompletos que se comenzaron con la mejor de las intenciones.
Y trato de buscar la luz al final del túnel
como si me fuese la vida en ello, o la muerte,
porque es lo único que viene tras el punto y final.
Solo se sabe a que huele la desolación
cuando la has tenido durmiendo bajo tu cama.

Presentes

Me pregunto si todavía existe aquel lugar que creamos

una noche de otoño a orillas del Támesis.

Yo tenía la cara fría de correr delante del miedo,

di de bruces contra tu sonrisa y me dijiste que era valiente

y te creí,

tanto que me sentí estúpida por no saber cómo se deletreaba esa palabra.

Hay promesas que solo se cumplen cuando las dices una vez

como la tuya de quererme más allá de las estrellas.

Yo en cambio no supe prometerte nada en voz alta,

solo sabía quererte hasta dormida.

Mañanas

Vuelven los amaneceres violetas

las risas a deshora

y los besos en el laberinto que lleva al salón de tu casa

Hacía tanto que no sabía dónde duele el miedo a perder a alguien

que temo romperme desde el estómago hasta la nuca.

Es estacional, como todas las cosas que pasan al tiempo
como un dolor de cabeza en la punta del dedo gordo del pie
como el fallo en la conjugación verbal,
sin pasado ni futuro
solo un presente que ya no es, que no será.

La memoria es plus’ cuan-perfecta
no tiene erratas ni lagunas cerca del mar
y una vez más llega el verano.

Te necesito con todas las letras del alfabeto.

Huele a pólvora
pero la mía cuanto estoy contigo está tan mojada que no prende.

Eres la mecha al final de mi cuerpo
el acento que le faltaba a la palabra pasión.

Lates dentro de mí con la sangre que hierve
te bebes toda la rabia que me sobra
y caigo tan abajo que me aferro a tus pies con la veneración de los idólatras.