porque yo necesitaba un hombre de futbol y sofá
de cerveza en la mano izquierda y mi teta en la derecha,
de “me rasco los huevos porque me pican”
y “prepara la cena que tengo hambre”.
Porque yo no quería un poeta
ni un bohemio con gen,yo solo esperaba a un hombre que me dijese
que la luna no es más que un satélite
y que las sirenas no existen
y que si las hubiera estarían todas explotadas sexualmente
por tener cola y tetas a la vez.
No,
no pude quererte,porque ya me costaba entenderme a mí misma
como para pretender mezclar mis genes con los tuyos
en un baile entre cama, libros y estanterías,
en una muerte de versos, té y desesperanza.
No pude quererte,
porque en el fondo no quería que tú me quisieras,porque mejor lejos que muy acompañados,
mejor tristes,
porque cuando uno es feliz se olvida de cómo se escribe
y a mí me gusta leerte, perderte…
y volverte a leer.