Gen-ética inexacta

En espiral

2012-01-16T09:09:00.000-08:00

Contener la respiración para desaparecer para transformarse en materia voluble ,
cambiante,
en otra.

Inspirar hacia fuera y expirar hacia dentro
como si nada fuese lo que parece,
morir para matarte sin que nadie tenga que perder.

Odiar mientras te aman
para seguir al pie del cañón
por si acaso alguien se acerca por detrás con sigilo
para asestarte la puñalada trapera.

Jugar a la mujer fatal sin sonar fatalista,
dar miedo a los lobos que merodean en busca de caperucitas sin abuela
y ser valiente en medio de este bosque de coches y asfalto.

Respirar la lluvia a través de los poros y llenarse de ella
como la arena en el desierto filtrándolo todo hasta el corazón,
como mi piel hace con tu saliva,
como tu boca hace con mi lengua.

Caer para después levantarse
y acto seguido sin a penas sacudirse las rodillas volver al caer
en espiral.

A jugar....

2011-11-28T02:47:00.001-08:00

Tranquilos que no es más que un juego
ellos lo amasan
y nosotros lo respiramos
ellos se llenan
y nosotros nos vaciamos lentamente
hasta quedarnos en despojos y sombras.

Se juega en las calles

en las casas,
se juega en las avenidas
y debajo de los puentes
se juega sobre la cama con las piernas abiertas
o en los baños públicos con las puertas cerradas.

Abran juego señores
que quien no juegua no ríe,
y aquí eso de quien ríe el último ríe mejor
no cuenta.

Para todos los que saben llorar de verdad verdadera

2011-09-30T07:45:00.001-07:00

2011-09-23T04:06:00.000-07:00

Sigo necesitando escribir
a pesar de los pesares y de las plumas que se elevan
aunque el tiempo siga pasando
y las nostalgias sepan más a olvidos,
pero siempre hay una espina clavada en el pulmón
que cuando se suspira más de la cuenta
entra tan dentro que escuece.

Quedan heridas con nombre propio,

sí, con nombre y apellidos que no consigo enterrar
y es que los muertos a veces se disfrazan de vivos
y vienen a visitarme entre sueños.

Sigo esperando ese tal vez,

ese algún día en que alguien venga y me hable de ti
y no sepa ponerte cara, pasado, ni sentimiento,
quiero que por fin este cáncer que me recome
termine con esa porción de corazón que me dejaste podrida.

Y ya ves, pronto,
volverán a brillar alianzas de boda de nuevo en tu mano,
darás otra vez el “sí quiero”
convencido de que esta vez será para siempre
y yo te veré sonreír feliz
desde mi pequeño rincón del mundo,
desde mi exilio voluntario,
escucharé a todos decir
“este buen chico se merece lo mejor”
y observando de nuevo cómo te sales con la tuya
sin que nadie sepa nada de NADA.

Edad y otros males

2011-09-07T10:58:00.000-07:00

Esta extraña manera de envejecer
de descubrir que casi no me quedan versos entre costilla y costilla
de contemplar como la niña que soy
ya no tiene miedo de las cosas de antes
de cómo se va perdiendo por el camino
dejando un rastro de miguitas de pan que se llevan las hormigas,
solo en días de lluvia o de mar soy capaz de escuchar sus risas.

Esta irrefrenable manera de cambiar
de ser más menos, para bien o para mal,
de esperar lo inesperado y no desesperar por las causas perdidas.

Este vértigo de hacerse grande
de ser para otros más de lo que soy para mí misma,
de no saber renunciar al daño del pasado,
de ir y venir sin moverme del sitio,
de ver pasar los días desde mis zapatillas planas.

Esta edad de madurez infantil
estos tiempos que corren, raros, a mi alrededor,
este pavor a perder de nuevo una última vez,
este cuerpo menudo que pronto se llenará de arrugas…
esta yo todavía.

Para que nunca nos falten

2011-06-20T03:03:00.000-07:00

Como apagar las velas junto a la ventana
esperando que el viento se lleve el humo que queda
tras la muerte de la llama,
no sería mas que un soplido tras mi oreja
así, suave
y ver cómo se me pone la carne de gallina,
como se eriza mi piel
desde el hombro hasta los tobillos.

No soy sencilla,
en realidad creo que nunca lo fui.

Tal vez mañana cuando despiertes pienses en mí
como solías hacerlo antes del después
antes del entonces que ahora ya no tiene tiempo.

Y así es como me huele la poesía cada vez que Julio
empieza asomar en el calendario,
a ti,
y no hacen falta más descripciones
porque sabes todo lo que hay que saber
has oído de mí hasta lo que nunca te he dicho
nos hemos rozado sin manos
mirado sin ojos
besado sin labios,
pero palabras… esas nunca nos han faltado,
ni nos restarán,
aunque estas ya no te calen en la misma herida de antaño
aunque ya no te penetren hasta el alma
y solo queden danzándote alrededor de la nariz.

Conversacion de MSN un sabado por la tarde

2011-05-11T11:53:00.000-07:00

- ¿Qué haces?
- Esperar a que llueva, se está poniendo super nublado
- ¿Te gusta la lluvia?
- Me encanta
- ¿Te gusta la lluvia porque es romántica?
- No, me gusta la lluvia porque es triste
- ¿Te gusta estar triste?
- No, no me gusta estar triste, pero me gusta cómo huele la tristeza
- Qué rara eres
(tras un largo silencio de media hora)
-¿Qué estas haciendo ahora? ¿Estás ocupada?
- No, estoy viendo Bob Esponja.

Vale. soy rara, ¿y qué?

Certezas

2011-04-14T11:41:00.000-07:00

Sé que ya pronto no nos dolerá el alma
así como solía dolernos cuando nos sentábamos en el suelo
uno frente a otro a cientos de kilómetros de distancia
y así los abrazos,
los besos
y todo aquello a lo que no pusimos nombre
se nos iba quedando por el camino.

Tengo la certeza de que otra boca callará la tuya
cuando te dé por hablar más de la cuenta
o si te da por sonreír a deshora,
lo que espero es que esa misma boca
sea capaz de beberse tus lágrimas cuando las haya.

Soy así,
atípica, utópica y bastante extraterrestre,
tal vez por eso sigo siendo algo poeta en contra de mi voluntad.

Siempre te quise,
a mi manera,
que tal vez no fue manera de quererte.
Siempre me quisiste,
a tu manera,
que tal vez no fue manera de quererme.

Pero puedes estar tranquilo niño poeta,
porque sé que ya pronto no nos dolerá el alma,
no tanto como solía dolernos, ya sabes,
aquellas noches en las que no aparecías,
o aquellos lunes en los que éramos tan nosotros,
tanto, tanto…
que tuvimos que inventarnos una playa donde poder besarnos
sin que nadie más que los peces lo supiese.

Debería

2011-03-13T08:53:00.000-07:00

"Ahora que está tan lejos el olvido,
ahora que me perfumo cada día,

ahora que sin saber hemos sabido querernos como es debido,

sin querernos todavía…"

J. Sabina

Debería ser bastante con un año de sol
para que las penas se secasen para siempre
y con ellas los malos deseos,
los recuerdos de aquel otoño que duró más de seis meses,
o aquel beso de piel que no supo más que a tristeza.

Debería sobrarnos con habernos querido más allá de los brazos
con habernos olido sobre la ropa
habernos amado entre palabra y palabra,
debería…
pero al final siempre se amontonan deudas
y es lo único que nos va quedando apilado a la derecha de cada uno,
a la izquierda de los relojes, de los segundos que pasan...

y los suspiros que no expiro
se siguen sumando al peso del tiempo que no tuvimos.

2011-02-08T12:28:00.000-08:00

Hace tiempo que me vengo perdiendo por el camino,
pedacitos de mí en los bolsillos de los transeúntes
pedacitos de mí en los callejones
en las esquinas oscuras donde no llegan los maullidos de los gatos.

Y no soy más que una mendiga de los porqués
una derrochadora de versos y miradas
una anoréxica del sufrimiento
una bulímica del amor,
no consigo pasar desapercibida
porque las miradas al otro lado del cristal son capaces de descifrar mis huellas
y no hay asilo para los silencios
ni para las pesadillas que redundan cada noche.

Guarda el amor, amor,
que no vengan a robarlo los buitres de las azoteas,
que no nos lo azoten hasta amoratarlo,
ni que lo enviden las miradas verdes.

Ven a mi cama mañana mientras todavía duermo
y recomponme, tú que tanto me conoces,
tú que sabes a qué sé,
aquí,
porque solo me encuentro entre las sabanas.

Angela desangelada

2010-12-24T10:43:00.000-08:00

Volvió a casa después de un duro día de trabajo, “el peor del año” pensaba ella. Estaba cansada, sus botas parecían haberse ido llenando de guijarros a lo largo del día. Así que cuando llegó a casa se tumbó boca a bajo sobre la cama sin haberse quitado el abrigo y lloró.

Lloró porque le dolían las manos y las plantas de los pies, lloró porque era demasiado tarde para salir a comprar cualquier cosa, lloró por los kilómetros que la separaban de su familia, lloró porque siempre perdía el bus de las 18:45, lloró por los que esa noche estarían cenando solos, lloró por los que duermen en cajeros cada noche, lloró por los que lloran sin saber por qué, lloró también por los que pasan frío, lloró por los que no tendrían nada que cenar esa noche y por los que aun teniéndolo todo no sabrían que cenar, lloró porque en algún lugar en ese preciso momento algún niño estaría muriendo de hambre, lloró por el ultimo suspiro de alguna mujer asesinada a manos de su marido, lloró por los Polos, por los osos polares, por las focas y por los visones que más de una tía asquerosa vestiría esta noche, lloró por los que no saben llorar y por los que aun sabiendo piensan que llorar es de cobardes.

Entonces se levantó, fue al baño, se lavó la cara y mirándose al espejo sonrió pues después de todo era muy afortunada.

Doce horas

2010-12-19T04:57:00.000-08:00

Llegan puntuales las noches,
como casi siempre, cada doce horas,
el momento de debatirse entre el sí y el no
entre el ahora y el “ espera un momento”,
entonces me doy cuenta de que odio las matemáticas,
porque la profesora dice que follar es palabrota
y yo le digo que follar no es más que
hacer el amor al cuadrado
y que sexo por X es igual a dos cuerpos desnudos sobre una cama.

Ya lo sabes, soy una niña aplicada
pero también una alumna rebelde,
nada tiene que ver con pretender ser poeta.

En la calle solo quedan gatos pardos haciendo honor al refrán,
gente buscando en los contenedores restos de otras gentes
de esta capital con inicial de teleserie de los ochenta.

Siberia en el salón

2010-10-21T11:23:00.000-07:00

Ya te lo dije, “enamorarse de una poeta es tarea difícil”,
pero te empeñaste en quererme con las cinco vocales,
decías que nada te asustaba tanto como perderme.

Y ahora ya sabes tantas cosas de mí
que soy yo la que teme perderse de tu lado.

Porque te creo tanto que solo me veo guapa si eres tú quien lo dice.

Pronto tendremos Siberia instalada en el salón,
otra vez a llenar el sofá de mantas y los cuellos de bufandas,
otra vez a buscar entre las telas huecos donde besar,
cuellos donde morder,
porque alguna vez en otra vida tú y yo fuimos vampiros,
y volveremos a ver nevar detrás del cristal de la televisión,
a tiritar por los que pasan frío,
e inventaremos un verano a las afueras del mundo
donde el mar ya no se llame mar pero nos lo dejen surcar en velero,
o inventaremos una vida en alguna isla del este.

Y ahora a estas alturas ya no te asusta que sea poeta,
ni que llore sin saber porqué,
porque dices que te gusto al despertar sobre todo cuando canto,
y que huelo a mí, que es mucho mejor que oler a Chanel Nº5.
Y a mi me encanta gustarte porque contigo es fácil sonreír
y me siento bastante menos poeta.

"La terquedad del ser"

2010-09-28T10:11:00.000-07:00

Hay montones de papeles a un lado
y al otro palabras por escribir y cuestiones sin resolver,
ojalá la vida fuese tan fácil como un poema,
te hubiese llenado de versos hasta que me comprendieses,
hasta que te dieses cuenta de que no soy tan difícil como siempre te parecí,
al fin y al cabo tengo las cosquillas donde casi todo el mundo,
sobre las rodillas,
el caso es que sin tocarme conseguías hacerme reír.

Y después están los despueses,
ya sabes,
esos vacíos que no se consiguen llenar de nada
y que si soplas a través de ellos silban como las botellas de cristal.

¿Cómo decirlo sin que suene a eco?
Echo de menos tu playa, el paseo y el espigón desde donde me hablabas con los ojos.
A estas alturas no recordarás a qué te supo mi boca
ni cómo temblaba el libro que sostenía bajo el brazo la primera vez que nos vimos.

Este empeño en romper las promesas que me hago…

A mis veintinueve

2010-09-22T01:58:00.000-07:00

A mis veintinueve años más una semana veo las cosas distintas que a mis veintinueve años menos una semana. No es que de repente me haya dado cuenta de que las copas de los árboles son azules cuando siempre pensé que eran verdes, no, no es eso, es un modo diferente de percibir las cosas.

¿Será que me estoy haciendo adulta? O tal vez sea todo lo contrario, que mientras mis miembros van madurando mi mente todavía sigue en edad pueril. Porque si de algo me he dado cuenta es que la adolescencia no es solo caras con granos, hormonas revueltas y ganas de practicar sexo hasta con las moscas.

El domingo me invitaron a un helado. Era un cucurucho de esos gigantes en los que te falta lengua y sobran goterones y chorretones para mancharte, de hecho, por más empeño que puse no pude evitar que una gota de helado de avellanas se estrellase contra mis converse violeta (que no son converse sino marca blanca como en mercadona). No sentí rabia, ni enfado, tal vez un poco ridícula por no saber controlar un simple helado, de dos super bolas, permíteme recalcar.

Pues el caso es que frente a mí en otra de las mesas había sentada una mujer. No supe calcular su edad, pero debía oscilar entre los treinta y siete y los cuarenta y cuatro. Estaba sentada sola, con cara de ilusión y un helado tan grande como el mío. Había algo en ella que me hacía sentir bien. Pronto me di cuenta de qué era. Llevaba trenzas. Una a cada lado, como llevan las niñas de cinco años… ¡y le quedaban tan bien! He de decir que no era precisamente un bellezón de mujer, pero sus ojos, su rostro desprendían luz. Entonces recordé que una vez le dije a quien fue mi pareja que el día que no tuviese edad para llevar trenzas me lo dijese, pero cuando vi a aquella mujer comprendí que no hay edad para dejar de llevarlas, que tampoco la hay para dejar de lamer helados, ni para dejar de sentarse en el suelo o hacer castillitos de arena a la orilla del mar, que la vida no se mide en años vividos sino en sueños que quedan por cumplir. Y envidié la ilusión de aquella mujer, la admiré y me sentí agradecida en ese momento por haberme cruzado con ella.

Lo bueno de ir cumpliendo años es que hay cosas que las percibes de un modo diferente, como con más claridad, o comprensión o como quieras llamarlo.

Y es que la vida viene a ser algo así como una película alemana en versión original y poco a poco los años le van poniendo subtítulos.

Será

2010-09-14T09:14:00.000-07:00

Se deshacen los días,
ya no se van arrastrando por el suelo como solía ocurrir,
ya sabes,
cuando esperaba un milagro sentada con las manos sobre los ojos,
aquel mismo deseo que siempre pedía a las estrellas,
a las velas,
a las pelusas de los rincones de mi habitación.

Las cosas se viven de un modo distinto,
será que se acerca el otoño
y ni siquiera me parece otoño,
es solo una primavera tardía.

Podría decir que nunca me cansé de esperar
y que si alguien me prometiese un verano eterno
montaría guardia frente al horizonte

¿Qué hubiese sido de los lunes sin nosotros?

Pero ya no hay peros, ni papelitos donde ponga “vale por un beso”,
ni sonrisas dibujadas en un folio,
ni mensajes de madrugada.

Será que se acaba el verano
y por primera vez en mucho tiempo no siento el frío sobre la nuca.

Una semana con ellos, conmigo y con él

2010-08-24T09:09:00.000-07:00

"Si lloras por no poder ver el sol las lágrimas te impedirán ver las estrellas"

TAGORE

Pensaba que solo los amaneceres podían tener tonos violetas. He estado al este del este, donde casi se puede acariciar el sol cuando amanece y ¿sabes de qué me he dado cuenta? Que desde allí se ven los mejores atardeceres que jamás haya podido imaginar.

Desde un velero llamado Cirene he viajado a donde el aire quiso llevarnos. Ha sido la mayor de las aventuras.

*****

Lola y el Capitán (Jose)

¿Que pensarías si te dijese que les conocí un Lunes por casualidad y el sabado de esa misma semana me

embarqué con ellos sin siquiera saber a dónde se dirigían?

Pues así fue. Etraños embarcados en un aventura en la que solo nos quedaba la fe de los uno para los otros.

***

Pero las puestas de sol no solo son de colores violaceos. El cielo a veces se pone del color del otoño aun siendo verano.

Entonces entran unas ganas terribles de encerrar el sol entre las manos y guardalo para si, por si alguna vez vuelve ese miedo infantil a la oscuridad

***

Es curioso como un viaje improvisado puede devolverte la paz perdida tiempo atrás.

Pude encontrar pedacitos de mí que habían sido extraviado poco poco y que en realidad solo flotaban sobre el mar. Ese mar que surcamos en calma sobre el velero.

Entendí el por qué del titulo de aquella canción de Perales "Un velero llamado Libertad"

"Libertad",supe en ese momento que en realidad todos los veleros deberían llamarse así.

Nunca sabes lo que tiene preparada la casualidad, ya sea para bien o para mal.

Podría no haberme fiado de aquel lobo de mar que propuso la disparatada idea de embarcar con él y con su Lola. Despues de todo acababamos de conocernos, solo habíamos intercambiado un par de frases. Pero me lancé, confié en ellos y en lo que la casualidad me había puesto delante e indudablemente...ha sido uno de los mejores regalos que jamás he tenido. Gracias a ellos y gracias al astro Rey por haberme brindado sus atardeceres.

El desorden como siempre no me deja ver lo simple.....

2010-08-24T07:51:00.005-07:00

2010-07-26T16:43:00.000-07:00

"Este rosario de cuentas infelices calla más de lo que dice, pero dice la verdad"

J. Sabina

Hay un baile de san vito perpetuo más allá de la garganta

justo a la altura del corazón

entre costilla y costilla

entre beso y beso

entre silencio y silencio.

Nunca fuimos poetas de un solo mes

tal vez por eso Julio nos devuelve al calendario

y nos da la espalda, quién sabe si por infieles

o por necios,

porque para eso siempre nos pintamos solos.

Pero los versos siguen llegando

y las palabras que llenan los vacios con esas cosas que nunca te dije

y que nunca te diré,

porque siempre es más valioso lo que se calla que lo que se cuenta,

viene a ser algo así como los premios a título póstumo.

Vale, siempre odiaste mi humor negro,

¿pero qué le voy a hacer?

si a estas alturas siquiera sé si hablas cuando estas dormido,

ni cuántas cucharadas de azúcar tomas con el café.

Nos debemos tantas cosas

que rompimos la lista tan solo con dos líneas.

El amor está hecho solo para los valientes.

2010-07-13T02:20:00.000-07:00

“La memoria se creó para hacer burla de los que olvidan.”

L.Ariza

Que a estas alturas te siga queriendo
quizás sea mero orgullo,
un reflejo de lo que nunca llegamos a ser.

Maniatadas las palabras
a las voluntades no les queda más que volverse
deshaciendo el camino que fueron marcando sobre el polvo.

Hace tanto que perdí la guerra
que me pregunto para qué tantas batallas,
tal vez nunca quisiste formar parte de mi continente,
probablemente tenías miedo de las mareas de mi mar
del oleaje de mi playa.

Ahora los reproches no son más que un verso bajo otro verso
hiel mezclada con miel para que no escuezan tanto las heridas.

Tus deudas quedan absueltas
ya no hay días de la semana que me tengas que devolver,
pero déjame que me marche sabiendo
que ya no te debo ni un solo beso tras los coches,
que a mi pijama de otoño se le pueden caer las hojas
porque no habrá habitación ni cama que nos cobije.

Ya puedes abrir la cancela,
las palabras quedarán en el umbral de los labios,
en el quicio de mis uñas,
no habrán más abordajes, ni más piratería barata.

Voy a marcharme entera, con mi nombre y mi apellido
porque hace tiempo dejé de saber quién era
y me ha costado tanto recuperar mi identidad
que no voy a dejar que ninguna mentira me emborrone.

Nos

2010-07-07T08:37:00.000-07:00

Ayeres
No hay más que sombras en una memoria llena de tristezas
de pasados incompletos que se comenzaron con la mejor de las intenciones.
Y trato de buscar la luz al final del túnel
como si me fuese la vida en ello, o la muerte,
porque es lo único que viene tras el punto y final.
Solo se sabe a que huele la desolación
cuando la has tenido durmiendo bajo tu cama.

Presentes

Me pregunto si todavía existe aquel lugar que creamos

una noche de otoño a orillas del Támesis.

Yo tenía la cara fría de correr delante del miedo,

di de bruces contra tu sonrisa y me dijiste que era valiente

y te creí,

tanto que me sentí estúpida por no saber cómo se deletreaba esa palabra.

Hay promesas que solo se cumplen cuando las dices una vez

como la tuya de quererme más allá de las estrellas.

Yo en cambio no supe prometerte nada en voz alta,

solo sabía quererte hasta dormida.

Mañanas

Vuelven los amaneceres violetas

las risas a deshora

y los besos en el laberinto que lleva al salón de tu casa

Hacía tanto que no sabía dónde duele el miedo a perder a alguien

que temo romperme desde el estómago hasta la nuca.

2010-07-06T09:55:00.000-07:00

Es estacional, como todas las cosas que pasan al tiempo
como un dolor de cabeza en la punta del dedo gordo del pie
como el fallo en la conjugación verbal,
sin pasado ni futuro
solo un presente que ya no es, que no será.

La memoria es plus’ cuan-perfecta
no tiene erratas ni lagunas cerca del mar
y una vez más llega el verano.

Te necesito con todas las letras del alfabeto.

Huele a pólvora
pero la mía cuanto estoy contigo está tan mojada que no prende.

Eres la mecha al final de mi cuerpo
el acento que le faltaba a la palabra pasión.

Lates dentro de mí con la sangre que hierve
te bebes toda la rabia que me sobra
y caigo tan abajo que me aferro a tus pies con la veneración de los idólatras.

Dualidad

2010-06-30T08:19:00.000-07:00

Hoy te voy a contar una historia, pero no es una historia normal sino con un poco de magia, de esa que hace que las cosas aunque sean tan reales como la vida solo parezcan fantasía.

Hace no mucho tiempo, existió un hombre al que todos creían bueno. Tanto fue así que llegó un día en que él mismo así lo creyó. Pero no ocurrió de repente, sino poco a poco, como pasan normalmente las cosas.
Siempre saludaba a la gente que le saludaba, pero cuando no le veían ponía cara de pera agria, “¿y para qué tengo yo que saludar a todo el mundo?” pensaba para sus adentros, “si en realidad a mí ellos me dan totalmente igual. Que me saluden siempre pues es su deber, pero yo no debería desgastarme en semejantes gestos”. Le gustaba parecer bueno, muy pero que muy bueno y a veces hasta servicial, pero nunca hacía nada sin recibirá algo a cambio. Nunca supo el verdadero significado de dos palabras, altruismo y empatía.
Con él convivía una mujer de mínima estatura y dicho sea de paso, no muy agraciada. Ella se dedicaba a las tareas del hogar y a mantener aquella lúgubre casa al menos con un poco de color y vida. Pero a veces le resultaba muy difícil, pues aquel hombre no siempre le hacía sencillas las tareas. Alguna vez que otra se metió con sus defectos físicos, pues como ya dije no era muy agraciada, cosa que aquel hombre sí lo era. Él era gallardo y cuando el sol lucía claro los ojos le brillaban cual esmeraldas. A las jóvenes de la zona les parecía apuesto y galán. “Pobres jóvenes, si ellas supieran”, pensaba para sí aquella mujercilla.
Alguna que otra vez ella intentó hablar con él y hacerle ver las cosas, pero él la reprendía diciéndole “¿qué me vas a enseñar tú a mí?, dedícate a hacer las cosas bien que esa es tu labor. A caso no ves cómo a mí la gente me mira, me saluda, me respeta, sin embargo tú estás recluida en esta casa sin poder hablar a penas con nadie, yo soy tu única compañía, deberías dar gracias por ello.” La mujer no contestaba, a veces se marchaba de la habitación y se asomaba a la ventana para no decirle todo lo que sabía, para no contarle que el verdadero valor de las personas no se mide por lo que uno parece ser, sino por lo que es en realidad.
Pasó el tiempo y el hombre se fue haciendo más y más egoísta y aquella mujer se hacía cada vez más y más bajita, como si un sortilegio les uniese. Ella apenas tenía voluntad para dejar aquella casa e irse a servir a un nuevo hogar. Comenzó a creer que en realidad aquel hombre era bueno y ella no era más que una mujercilla gruñona que encontraba defectos en todas partes. Un día ya no pudo más y se marchó corriendo hacia el bosque, lo mejor que podía hacer era perderse allí y permitir que el tiempo borrase todo rastro de su recuerdo. Llevaba ya un buen rato caminando por el bosque cuando vio colgado de una de las ramas algo que parecía un marco. Cuando se acercó vio que era un retrato, pero era un retrato móvil, ¿cómo podía ser eso? El pintor había creado una pintura que se movía a su antojo. Sin mirarlo dos veces lo descolgó del árbol y decidida lo llevo a casa del aquel hombre, “seguro que cuando lo vea se alegra, le va a hacer mucha ilusión, ya no solo por la magia de este cuadro sino por la belleza que tiene la muchacha del retrato.” Efectivamente, aquella muchacha que el pintor había dibujado era hermosa, una de las más hermosas que se habían visto por el lugar.
Llegó a la casa y aprovechando que no estaba el hombre lo colgó en la pared de su habitación para que cuando volviese se encontrase con la sorpresa.
Esperó en la cocina pelando patatas hasta que él regresó. Le escuchó subir los peldaños que llevaban al dormitorio, le escuchó abrir la puerta y le escucho... ¿gritar? Efectivamente, se puso a gritar como si se hubiese encontrado de frente con el mismísimo demonio. Apresurada se limpió las manos en el delantal y subió los escalones de dos en dos. Cuando entró al dormitorio encontró al hombre tumbado en la cama como un niño, hecho una madeja. Ella miró al cuadro y volvió a ver a la bellísima joven que el pintor había inmortalizado.
- ¿Qué le pasa señor? ¿Por qué ha gritado de ese modo?”, preguntó preocupada.
- ¿A caso no has visto la abominación que has traído a casa? No eres más que una loca, mujer, no sé cómo te he podido tener a mi cargo durante todo este tiempo.
- Pero señor, si no es más que un cuadro mágico. Venga, asómese y vea la hermosa joven que traje para usted.
El hombre se levantó de la cama y se situó al lado de la mujer. De pronto al lado de la hermosa joven apareció un ser horripilante, semejante a una bestia del bosque, pero erguido como un humano. Sus colmillos eran afilados y tenía garras de ave de rapiña. Amos se miraron y volvieron a mirar aquel cuadro. Entonces se dieron cuenta que lo que parecía una pintura era en realidad un espejo, pues no solo se reflejaban dos personas, sino también toda la habitación. El hombre se acercó al espejo mientras se palpaba la cara. Efectivamente eso era un espejo, pero no reflejaba la realidad que todos vemos, sino la verdadera, la que hay en el interior.
El hombre con el orgullo totalmente herido despachó a la mujer y le dijo que no volviese más a aquella casa. Profirió a voz en grito todo tipo de maldiciones contra ella, pero ya no le importaban, ella ya no tenía miedo, pues sabía que al fin se había dado cuenta de que la realidad era muy distinta a la realidad que él se había creado. Se juró a si misma que nunca desvelaría el misterio de aquel espejo y que comenzaría una nueva vida lejos de las garras de aquel manipulador que se creía cordero cuando en realidad no era más que una alimaña.

La cancion era más o menos así...

2010-06-22T09:20:00.000-07:00

"El precio de una vida" ( Pedro y Laura siguen latiendo)

2010-06-15T10:30:00.000-07:00

- ¿Dónde duermen las luciérnagas?
- ¿Qué?
- Las luciérnagas, ¿dónde duermen? Alguien me lo preguntó el otro día y no supe responder.

Se preguntaba quién era esa persona con la que Pedro había hablado. Sabía de primera mano que sus padres no habían sido, pues cada vez que venían a visitarlo ella estaba presente y nunca tenían conversaciones de esa índole. Clara tampoco era de las personas que se van cuestionando ese tipo de cosas, así que solo le quedaba una persona, la chica misteriosa, aquella con la que Pedro pasaba tanto
tiempo.

- Bueno, es que es una gran incógnita que apuesto a que poca gente sabría descifrar. Y ¿para qué quieres saberlo? ¿Piensas sorprenderlas mientras duermen y cazarlas a todas?
- No, no es eso, es solo que… si cuando hay oscuridad lucen deberían dormir en un lugar soleado, entonces para ellas no existe la noche.
- ¿Cómo que no? Anda, ven que te voy a contar un secreto.

Laura, que permanecía recostada en la cama lanzó la sábana hacia atrás y dio unos golpecitos en el colchón invitando a Pedro a que se metiese en la cama con ella. Cuando ya estaba junto a ella prosiguió.

- Hay un lugar al que los humanos no podemos ir ni siquiera de visita, solamente en sueños, en el que duermen las luciérnagas. De hecho nadie sabe dónde está, pero existe. Allí siempre es de noche, pero las estrellas brillan con tanta fuerza que las luciérnagas no tienen que dar más luz y pueden quedarse dormidas sabiendo que nada malo va a ocurrirles.

Pedro se incorporó de pronto, como sobresaltado. Se puso de pie junto a la cama y agarró a Laura de la muñeca muy fuertemente dándole espasmódicos tirones del brazo.

- Tienes que venir conmigo, vamos, tienes que acompañarme, ¡date prisa!
- Pero por el amor de Dios, acompañarte dónde si estamos metidos en Alcatraz, de aquí no se puede salir.- Laura no entendía nada.
-No, no, no vamos a salir, venga, date prisa, ponte las zapatillas y la bata. – le extendió una bata que sumadre le había traído cuando estuvo allí.
- Pero…

Pedro estaba irreconocible, parecía un niño de cinco años eufórico, como si hubiese descubierto una fuente inagotable de gominolas.
Salieron al pasillo, Pedro iba al menos tres pasos delante de ella y seguía sin soltarla de la mano. Se podía decir que la iba remolcando.

- Nos la vamos a cargar, ya verás, a mí no me van a ingresar un mes ni dos en el psiquiátrico, me van a encerrar una década. No sé para qué accedo a cosas sin previa explicación.
- Porque me lo debes.

Touché.

Princesas

2010-05-26T01:41:00.000-07:00

Hace tiempo vi una pelicula que me ha marcado, no solo por la claridad de la historia y su humanidad, sino por los dialogos. Os recomiendo que la veais con calma y hagais un poco de retrospección. Tal vez os deis cuenta de que una parte de la conciencia se remueve dentro, quizá no somos tan tolerantes como creíamos, tal vez no seamos tan altruístas como pensábamos, tal vez haya más prejuicios en nosotros de los que quisieramos. Las que llamamos Putas en ralidad son princesas, princesas tristes lejos de sus reinos, princesas que perdieron el camino de vuelta a casa, princesas extraviadas y algunas... con miedo.

Ver la peli, porque esto que os regalo es solo una pequeña muestra.

Porque sí

2010-05-21T14:42:00.001-07:00

Tengo miedo y no es malo tener miedo, lo malo es quedarse paralizado y no saber a dónde quieres dirigirte, y digo “quieres” y no “debes”, porque muchas veces terminamos haciendo eso mismo, lo que debemos, quizá porque de ese modo no nos sentimos culpables de que lleguemos a cometer un error que si por el contrario obramos según queremos y nos equivocamos, nosotros seremos los únicos responsables de dicha errata y muchas veces ese peso es demasiado grande para nuestra conciencia.

Dicen que equivocarse es de humanos, pero pocas veces nos hemos parado a pensar cual es el margen de error que se nos permite sin que se nos critique o censure. Pero hay que equivocarse y caer y levantarse y volver a caer hasta conseguir llegar al objetivo que tenemos marcado, aunque muchas, muchísimas veces no lo veamos muy claro, aunque a veces solo sean sensaciones o la intuición de que debemos caminar por esa senda. Da miedo el no saber a dónde nos llevan ciertos caminos, algunos solo son espejismos, pero otros sin embargo nos llevan a otros destinos por conocer, vidas que vivir, más sueños por los que luchar o simplemente con los que seguir soñando, esa estación de “no retorno”, solo sacamos un billete en este viaje de la vida, de cada uno depende en que estación quiere bajarse, yo de momento sigo en el tren, creo que me queda mucho viaje por delante, y tú ¿en qué estación te vas a bajar?

Insit'uición a mof

2010-05-19T13:36:00.000-07:00

Intuyo que mañana
puede ser el día en que las noches no huelan a atraco,
ni los coches a polvo rápido en un descampado a las tres de la madrugada
con dos desconocidos preguntándose cosas en silencio,
mordiéndose la lengua para no decir lo que no se dice.

O puede ser que me equivoque de nuevo
y haga el ridículo como aquella vez en la que se me escapó la palabra amor
cuando ni siquiera quise decir sexo,
errar delante de quien te odia es como caer partiéndose los dientes,
como quedarse solo bebiendo cuando todos se han marchado
sin que te quede ni un gramo de dignidad en los bolsillos.

Negra,
por eso la noche es negra
para no ver los desperdicios que deja el día a su paso,
las razones muertas,
las ilusiones interesadas ,engordadas por la avaricia de ese saco que nunca se rompe,
por esas manos que ansían carne rubia.

Por eso dicen que la ciudad es una jungla
porque cazamos de noche y de día somos monos titiriteros
danzando al son que nos tocan.

Todavía lo intuyo,
mañana tal vez sea la noche en que el día triunfe,
y nunca, nunca más tengamos que llorar a oscuras con la cabeza puesta contra la pared.

En busca de eso llamado "amor"

2010-05-12T14:40:00.000-07:00

Hacía un día esplendido, lo cierto es que hacía unas semanas que el sol brillaba con fuerza. En el colegio la maestra dijo que eso era porque estaban en primavera.

“En primavera pasan cosas raras”, pensaba Hugo mientras miraba cómo a las plantas le habían brotado cientos de florecillas. “En primavera pasan cosas muy, pero que muy raras”, pensó Hugo mientras observaba a las mariposas revolotear de dos en dos haciendo piruetas extrañas y espirales en el aire. Los pájaros se pasaban el día trayendo y llevando ramitas en el pico, los gatos que antes parecían tan ariscos también se comportaban de un modo extraño.

Las dudas eran demasiado grandes para su pequeña cabeza y decidió preguntar a su madre por qué en primavera ocurrían cosas tan extrañas.
- La primavera es la estación en la que nace el amor.
-¿Y qué es el amor mamá? – preguntó curioso.
- Eres muy pequeño para entenderlo, pero seguro que algún día lo encontrarás y entonces sabrás lo qué es.

Hugo no podía esperar, necesitaba encontrar el amor. Cuando lo encontrase lo guardaría y después lo llevaría al colegio para enseñárselo a todos sus amigos.

No sabía por dónde empezar a buscar pues en realidad, tampoco sabía cómo era ese amor del que su madre le había hablado.

Comenzó a buscar y buscar con empeño en el jardín de su casa junto a la fuente y allí encontró algo que buenamente podía ser el amor, pero… no, era un yo-yo. Sintió unas ganas tremendas de sentarse sobre una piedra y jugar durante un buen rato, pero decidió dejarlo para más tarde, ahora tenía una misión que debía cumplir.

Buscó detrás del banco de piedra y encontró algo que podía ser el amor, pero… no, era una canica. ¡Una preciosa canica de cristal azul! Si mirabas a través de ella parecía que estabas viendo el universo entero.
Buscó bajo el gran olivo, “si en otoño aquí crecen setas es muy posible que en primavera crezca el amor”, pensó con gran ingenio, pero…no, allí solo encontró un tirachinas. Lo cogió y sintió unas ganas irrefrenables de lanzar una piedra contra una de las farolas, pero lo pensó dos veces, esas cosas las hacen los niños malos y él no quería serlo, además tenía una misión, debía encontrar el amor.

En vista de que en su jardín esa primavera no había nacido el amor, decidió salir a buscarlo calle abajo.

De pronto vio a una niña que estaba cogiendo margaritas silvestres. Era una niña guapísima, tenía el pelo tan rubio y unos ojos tan bonitos que se sonrojó solo con mirarla.
- Hola, me llamo Carlota y ¿tú?

-Me llamo Hugo. Oye, ¿tú no habrás visto por aquí el amor?
-¿El amor? ¿Y qué es el amor?

- Pues no lo sé, pero mi mamá me dijo que seguro que lo encontraré. Pero he pensado que mejor lo buscaré otro día, ahora prefiero quedarme contigo y ayudarte a coger margaritas.
La niña sonrío y en muestra de agradecimiento le regaló una piruleta.

Hugo no sabía qué era el amor y ya no le importaba descubrirlo, porque desde que vio a esa niña el corazón le latía con fuerza, le ardía la cara, le temblaban las piernas y una sonrisa se había quedado perpetua en sus labios. Tal vez la primavera siguiente tendría más suerte, ahora solo quería estar con Carlota.

Relativo (13 Enero de 2009)

2010-05-08T14:18:00.000-07:00

Este poema está rescatado de " Mi mundo de cristal violeta",

me apetecía reponerlo despues de año y medio.

Si me muriese ahora
el ultimo suspiro pesaría lo mismo que tu recuerdo,
porque ahora mismo es lo que me oprime,
nada es del todo cierto ni del todo falso
todo se cubre de un gris relativo
que daña a la vista.

Cae la noche
que asesina otro viernes
como si de un sacrificio se tratase,
tintinean campanas sobre la mesa
y dices que me echas de menos
¿Y yo?
Si apenas coordino mis parpadeos,
si desde que me cortaron los dedos
no sé sumar mis pasos,
cómo voy a saber en qué momento,
cuando ayer era hoy,
quise ahorcarme de una de las manijas del reloj
para que nunca fuese mañana.

Pero ya es hoy
y sigues haciendo tocar la campana muda
que anuncia mi muerte,
firmas mi epitafio según TÚ
cuando dices que lo harías todo por mí.

Y así vuelvo a caer en la red
que yo solita me tejí,
y echo de menos a mis arañas vegetarianas
y a la nube que dormía en mi regazo
mientras Bukowski me avisaba
de que ser mujer y poeta a la vez
solo llevaba a la destrucción del alma
y al abuso del cuerpo.

Tomo ejemplo y me bebo mis penas
una tras otra, porque las odio,
como el vodka negro que me remuerde los dientes
y carcome mi conciencia,
pero no vomito
porque es el colmo de la vergüenza,
(de eso tú no entiendes nada),
la bilis se hace lírica pura.

Hoy todo es relativo
menos la certeza de que
cuando toquen las doce morirá otro viernes
y quizá tú también lo hagas,
ese es tu epitafio según YO.

2010-05-06T07:24:00.000-07:00

Son malos tiempos,
la primavera es injusta y cruel con la mente
con la salud
y con los poetas
sobre todo con los poetas;
pero llega y se queda un tiempo
con esos días de viento,
de lluvia,
o con un sol que te lacera las sienes.

Me da por correr
azotando el asfalto con mis pisadas
¿huyendo de qué?
si por más que lo intente no consigo sudar tinta
no se queman los versos que se acumulan en la nuca,
vale,
el culo se pone firme
el vientre se tersa
y los pechos miran al frente desafiantes,
pero los poemas siguen adheridos al cuerpo.

Y pronto llegará el verano
con el mar y sus sirenas
con el poeta y aquellos pasados que no se congelaron meses atrás
y habrá que volver a rascarse con la punta de la pluma donde más pica.

2010-04-25T03:44:00.000-07:00

A veces sucede que desciende la temperatura a la altura del corazón,

y la pena

que es lo más parecido a un iceberg gigante

me despierta tiritando.

Pies fríos en Abril

2010-04-20T15:50:00.000-07:00

Ahora que tus calcetines abrigan estos pies
que hace un momento caminaban descalzos,
déjame pisar sobre tus huellas,
permíteme andar tras de ti en silencio
hasta que mis zapatos estén reparados
o hasta que llegue el verano
y vuelva a pisar la arena templada al sol.

Tengo una sonrisa dormida más allá de tus ojos
esperando despertar para desnudarse sobre tus labios
y así poder contarte
que solo se puede ser feliz cuando dices que sigues esperando
que no importa que todavía tenga los pies fríos
y el corazón lleno de cicatrices.

Hay una frase vaga que se resiste a salir
será… que me niego a pedirte que me quieras.

Tal vez algún día deje de envidiar al tercer botón de tu camisa azul
si decides acercarte tanto,
hasta hacerme aire con las pestañas en ese lado de la cara que nunca se enfría.

Cada vez que estás lejos,
se alarga la sombra que proyectan las velas de aquel rincón donde todo da más miedo.

Hay tanto amor encerrado en este cuerpo
que no sé cuánto tiempo voy a resistir de una pieza;
hay tanta soledad en este mes de Abril
que no sé cuantos días más habré de venderle mi alma a la poesía

Me han "robado" un relato

2010-04-20T06:07:00.000-07:00

Vamos, que cuando lo he visto se me ha quedado un cuerpo, aun que ese post es más viejo que la catapulta, pero el relato es mio, ( ya me estoy poniendo como Gollum).... La verdad es que no me importa que copien relatos o poemas míos, pero bueno... al menos que digan que es mío y no se lo adjudiquen con toda la cara, vamos, que no le han cambiado ni el título.

http://www.estoycerca.com/charlas/post-387.html

De luto

2010-04-06T13:15:00.000-07:00

Se me ha muerto dentro un poema,
los versos empiezan a descomponerse
y me cuesta respirar,
hay más suspiros que inspiración
y la gata de los portales ya no me mira al pasar.

Era un poema que hablaba de lo que fuimos
de lo lejos que me quisiste y lo cerca que me besaste,
de lo que hubiéramos sido si en ese día de sol
se hubiese puesto a llover,
si hubiese corrido hasta el espigón
a refugiarme bajo tus brazos
para que me hicieses una pérgola con tu camiseta

Hoy visto de luto por ti, por mí
y por las canciones que te debo.

Quiero comprar una amnesia tan duradera
que no llegue a recordar cuánto hace que no te veo
ni cómo se te arruga la nariz cuando me sonríes.

Quiero olvidar tu nombre
y ese sitio donde vi a las olas acariciar tus tobillos
por primera y última vez.

Quiero olvidar la poesía
porque pensar en ella es desnudarte
pretender besarte,
quererte, echarte de menos
y a estas alturas eso es un lujo que no nos podemos permitir.

Somos

2010-03-24T10:08:00.000-07:00

"Las personas olvidan quienes son y creen lo que los demás dicen de ellos"

Paulo Coelho

Nadie se reinventa de la noche a la mañana
ni las voluntades se ponen en fila india
y desfilan como soldaditos de plomo.

Se puede ser niebla
o pavesa bajo la lluvia,
se puede soplar con todo el oxígeno de los pulmones
sin llegar a mover las pestañas
ni los segundos del reloj que se detuvo hace medio siglo.

Hay dos cosas que se mueven a su antojo
la vida y el amor.

Nadie elige el día de su nacimiento
solo en contadas ocasiones el de la muerte,
pero eso formaría parte de la conclusión de un sueño
que se empezó mientras el insomnio atormentaba el alma.

El amor no es distinto,
viene solo
y se quiebra con la fragilidad de los huesos octogenarios.

Somos pequeñas burbujas de mercurio líquido,
veneno en la lengua
crimen en las manos
sopor en las plantas de los pies.

Somos dos dedos de frente
el puñal en la espalda
las paredes con oídos
los moros en la costa
la ropa tendida.

2010-03-17T11:34:00.000-07:00

Los niños gritan en el parque y ese ruido llena mi vacío, pero siempre queda un trocito que no se consigue completar, no sé si eso tendrá algo que ver con la silla turca. Escucho una canción cuya intérprete canta en francés, no sé qué dice, pero lo que me llega de ella es todo tristeza, me gusta, se parece a mí y a esta tarde incierta. Tengo tantas tardes inciertas en este último año incierto que ahora mismo no sé cómo se escapa de esta incertidumbre. Lo poco que tenía lo he perdido para alegría de una persona, si se bebiese todas las lágrimas que he derramado por su daño se volvería océano Atlántico. Pero eso ya no importa.

Casi es de noche y caminaré sobre las piedras un miércoles más para ir a la bóveda donde las notas musicales me abrazan. Me gusta llegar allí, sentarme y dejar que la melodía fluya dentro de mi cuerpo. Cantar es como llorar en clave de fa, pero eso tú nunca lo entendiste.

Como tampoco entendiste nada de mí, después de tanto tiempo es triste darse cuenta de que nunca me quisiste bien, porque querer mucho carece de importancia cuando no se sabe cómo hacerlo. A estas alturas qué importa, ¿verdad? Para ti el amor solo tenía significado cuando mi cuerpo desnudo se estremecía dentro de tu cama, pero amar es mucho más que dibujar corazones en un papel y ¿sabes qué? Que lo que es el amor solo lo consiguen entender los locos. Vamos, dilo una vez más “a ti se te ha ido la cabeza”. Ahora mira hacia ti. Dejemos un silencio………..
……
…

No sé qué va a ser de mí mañana, voy a contar la verdad que hubiese contado a destiempo, quizá dentro de un mes, cuando hubieses firmado mi libertad en un papel que cuesta ochocientos euros y una cita ante el juez. Yo solo quería dejar de verte antes de colocarte las alas de tu libertad. Pero eso ya no importa.
Ahora solo tengo el ahora palpitándome en el corazón y el antes martilleándome en el estomago.
Por mi parte solo espero que seas feliz y que te sirva de algo haber hurgado en mi intimidad, solo espero que nunca….nunca tengas que sentir todo lo que yo he sentido en este tiempo en el que me sentí tuya y te creí mío.

Voces II

2010-03-10T14:30:00.000-08:00

- Y ahora dice que estamos locas
- ¿Estamos?
- Claro, estamos, no te excluyas que aunque tú y yo somos diferentes estamos metidas en el mismo cuerpo.
- Pues yo paso, esa guerra no me pertenece. Es más, creo que estás loca de verdad, ¿o no recuerdas lo que hiciste esta mañana?
- Claro que me acuerdo. Me levanté a las ocho y media, de camino a la cocina me froté los ojos para que se me despegasen las legañas, metí una rebanada de pan en el tostador…
- No, no me refiero a eso. A medio día mientras preparabas la comida se te desparramaron los macarrones por el suelo y ¡hablaste con ellos!
- Ah, sí, es que son buena gente, y verlos así, pobrecitos todos tirados por el suelo. Oye, ¿de verdad crees que estoy loca?
- No, no lo creo, al fin y al cabo has estado hablando con un muro de hormigón el último año del cual a penas recibías respuestas monosílabas, así que, ¿qué hay de malo en que hables con los macarrones?
- Pues tienes razón. Y ahora ¿qué vamos a hacer?
- Pues no te lo puedo decir aquí porque resulta que ese que piensa que estás loca nos lee.
- ¿Nos lee? ¡Ah, que ahora se nos ha vuelto marujona y todo! Vaya tela y yo que pensaba que…
- Shhhhh… calla, acércate y te cuento mi plan. – psspspsp pspsppsps pspspsps psp - ¿qué te parece?
- Madre mía, ¿cómo no se me había ocurrido antes?
- Porque estás loca, ¿o es que además de locura te ha entrado amnesia?
- Pues lo cierto es que se me ha olvidado cómo se hacen muchas cosas, por ejemplo besar.
- Venga, venga, ya te estás poniendo rosa como diría… ( ejem, ejem)
- ¿Tienes carraspera?¿ Quieres una juanola?
- Calla idiota, que no es carraspera lo que pasa es que no podemos decir nombres propios aquí, ¿no ves que somos personajes públicos? Lo dicho.
- ¿Sabes qué?, que es una pena que haya tenido que esperar a desenamorarse de mí para darse cuenta de que estoy loca, cuando otros precisamente se hubiesen enamorado de mi locura.

Donde dije digo....

2010-03-10T09:45:00.000-08:00

"Los ojos que te miran son más numerosos que las bocas que se cierran"

Vendetta

2010-03-09T13:54:00.000-08:00

Voy a abrir de par en par los ojos

a evitar los parpadeos

porque hoy en uno de ellos me pinché el índice con la punta de un cuchillo,

sé que esa puñalada no era para mi dedo,

siquiera para mi,

ahora todo lo que me duele rebota como un muelle por las paredes de esta casa,

todo huele a vacío

hasta la basura huele a vacío,

mi aliento,
las pelusas que se apelotonan en las esquinas.

Tengo una gata que ronronea mientras yo le maúllo al destino
al mismo destino en el que dejé de creer el mismo día que nací,

porque ya no quedan casualidades que no sean provocadas.

Estoy llena de promesas salidas de bocas que mienten

y manos que tocan más allá de lo que debieran

pensando que no hay mas ojos que los suyos

y los de aquella chica del pantalón de pitillo;
pobre del que haya olvidado que tengo un pacto con…

no sé bien con quién lo tengo, siquiera sé si ese pacto existe,
tal vez yo escribo sin piedad

y “él” me regala los sueños, las visiones

y esas vibraciones intensas que me llevan al orgasmo.

Puedes hacerte el listo,

o el idiota, que se te da mejor,

pero recuerda que a partir de ahora abriré bien los ojos y evitaré los parpadeos

tal vez seas tú mañana el que sin darte cuenta

te claves el cuchillo en el dedo corazón.

2010-03-06T14:04:00.000-08:00

Cuando me dices que hay un arcoíris detrás de mis pestañas
quisiera ser lluvia y empaparte la boca con un beso,
me vuelvo travesura infantil
y siento unas ganas irrefrenables de hacerte cosquillas con los pies
de pellizcarte la barriga y comerte como si fueses un helado de trufa
de esos que si no lames con prisa se derriten sin darte cuenta.

Hace días que no sé cuánto me quieres
intento hacer álgebra con los besos que me has dado y los abrazos que me debes
con los días que nos quedan y los que perdimos,
pero el total sigue siendo una incógnita.

Deberías vivir en mi nuca,
justo debajo del pañuelo de seda que solo me dejo quitar cuando hacemos el amor,
porque cuando siento tu respiración cerca de mi espalda
todo lo que duele se anestesia
y el miedo pasa a ser una metáfora en el verso de cualquier poema.

Hay una canción que habla de nosotros
pero todavía no se ha creado,
en ella se habla de esos amaneceres en los que tú te acercas
y yo me hago la dormida para que me desabroches el pijama y me acaricies el pecho,
se habla también de lo mucho que te quiero
y lo torpe que me vuelvo cuando bailo para ti,
de las flores de terciopelo que adornan tu balcón.

En mi cuerpo todos los meses serán noviembre si algún día decides no amarme.

Caminante no hay camino, se hace camino al andar...

2010-03-04T10:13:00.000-08:00

A veces me gusta perderme porque es un modo de encontrarme y encontrar cosas que siquiera sabía que existían y eso me pasó este lunes. A veces me gusta coger un tren a un lugar indeterminado, lo hago casi así por intuición y el lunes estaba en Valencia. Allí hay un café que recomiendo a todo el que visite Valencia. Que grata fue mi sorpresa cuando vi que todos los lunes hay tertulia literaria. Si lo hubiese sabido con tiempo me hubese llevado algo mio para leer, pero me comprometí a hacerlo la proxima vez que fuese, espero hacerlo pronto.
Por cierto, unas personas magníficas. Os recomiendo que si podeis escaparos algun dia os dejeis caer por allí.

(ah, la del sueter rojo de cuello alto soy yo ;) ... )

Con el fin de agrupar a un numero mayor de asistentes se han tomado dos importantes decisiones: la primera, trasladar las tertulias-lecturas a los lunes de cada semana, puesto que para todos es un día más ‘ligero’ de otras actividades y por mayoría fue votado y aprobado, la segunda medida es ampliar la sesión al relato corto con lo que permite no solo la intervención de poetas sino también prosistas, cubriendo así un espacio que se echaba en falta.

Tertulia literaria en "El Café de las Horas" de Valencia

El pasado lunes dos de marzo con asistencia de unas 18 personas – el círculo se agranda – tuvo lugar una reunión muy interesante por la calidad de las intervenciones y textos leídos, que al finalizar se comenta en opinión abierta.

Hermelinda Rasal, poeta y actriz

La lectura e interpretación de Hermelinda Rasal no solo es esperada, sino que invade ‘espacios’ y se hace silencio en el local cuando recita acompañada de la música que ella misma ejecuta, todo un gozo escucharla y emocionarse con su interpretación.

Paco Romero - Poeta

Otro incondicional es el poeta Paco Romero que con potente voz pasa de una poesía ‘dura’ al ritmo de ‘poesía infantil’ que desgrana cual fábula onírica.

Alberto Corella - Francisco Ponce - Lola Pérez

Poetas y escritores como Alberto Corella, Francisco Ponce y Lola Pérez, asistimos atentos a como evoluciona la noche y si tenemos suerte, hasta nos permiten intervenir, lo que siempre es grato.
Estas tertulias de amigos están abiertas, para nada es un círculo cerrado, todo lo contrario, recibimos encantados a quienes compartiendo gustos afines, se acerquen hasta “El Café de las Horas” de Valencia y nos regalen su compañía, si traen obra para intervenir, eso ya será un lujo para todos nosotros.
Recuerden los “Lunes” de cada semana tienen una cita en “El Café de las Horas” de Valencia.

Texto y fotografías extraidas de la web de Francisco Ponce

http://franciscoponce.com/

Cansada

2010-02-26T14:16:00.000-08:00

Estoy cansada de hablar de los días

de las horas y de los relojes que nunca se detienen,
ahora mismo soy como una Alicia sin país ni maravillas
sin un mundo por el que correr sin tropezar con miradas.

Las aceras están llenas de cristales rotos
de espejos que no reflejan
y de distancias que nunca se acortan,
las alas siguen rozando entre los barrotes
y no hay aviones que consigan llevarme suficientemente lejos
ni volar lo necesariamente alto.

Estoy cansada de escribir borradores con tinta imborrable
y de las heridas que dejan cicatriz,
son tantas las que marcan mis piernas
mi espalda, mi cuello, mi vientre, mi corazón…
que no sé si comprar una coraza de un metro cincuenta y ocho
que me mantenga resguardada del frio de los susurros
o esperar a la primavera
ansiando que todo este hielo sea un sueño estacional.

Estoy cansada de mí,
de mis caprichos, de mis silencios y de mi voz.

Una extraña manera de decir... TE QUIERO

2010-02-19T16:58:00.000-08:00

Cuando las mañanas parecen noches

y las noches me dan miedo,

cuando siento que tropiezo en cada paso

y que mis manos solo están llenas de aire,

vienes, me miras a los ojos

y no hacen falta palabras,

a las noches le pones bombillas para que parezcan mañanas,

extiendes una alfombra de algodón

para que las caídas no duelan tanto

y me tomas las manos aunque las tenga frías y llenas de nada.

Siempre le escribo al amor, al desamor,

a la ilusión y al desaliento,

pero escribirte a ti es como hacerlo a la vida

porque tú me la diste,

porque tú me enseñaste a ver qué vida es la que merece la pena

me enseñaste a reír y a no llorar cuando no hay motivo,

a ser más humana que persona.

No te sorprendas si aun en silencio descubro tu tristeza

pues la primera melodía que escuché

fueron los latidos de tu corazón

cuando todavía no sabías cómo llamarme

mientras me mecías en tu vientre y me convertías en ser;

conozco el ritmo de tus latidos y sé cuándo lloras en silencio.

Podría pedirte perdón por no hacerte las cosas fáciles

pero no sé hacerlas de otra manera,

a estas alturas no hace falta que te diga

que soy gen-éticamente inexacta.

Probablemente este sea el poema más pobre escrito a una madre,

siempre hablo a destiempo y escribo a deshora,

pero a quererte…

a eso no hay quien me gane.

Mi regalo del día!!!!!

2010-02-19T12:44:00.000-08:00

Estaba husmeando en el blog de Isabelita y me acabo de encontrar con el nuevo enlace ( queyanoestannuevo ) del blog de Billy MacGregor. Me ha entrado una alegría.....!!!! porque no sabeís el tiempo que hace que no le leo.Claro y yo pensando que ya no escribía, y mi hermana ( que de momento es anónima en esta historía porque nunca os he hablado de ella), me preguntaba "¿ y porqué Bylli ya no escribe?", pues no sabía que contestarle porque eso es una pregunta parecida a esas que hacen los niños "¿ por qué Plutón está tan lejos? ¿cómo se meten los niños en la barriga de su mamá pra salir despues? ¿ por qué se me van a hacer los agujeros de la nariz grande si me hurgo con el dedo?" Pues eso, cosas que sabes que son hechos pero no puedes explicar.
Qué bien saber que Billy sigue tras las letras, que bueno saber que las sigue compartiendo.

Besos.

http://historia-dero.blogspot.com/

Cuando el té sabe amargo

2010-02-16T06:12:00.000-08:00

Hay una cinta violeta atada de mi tobillo a tu mano
y no me deja caminar sin tropezar con tu sonrisa.

Necesito una palabra,
una simple palabra que desate los versos
los tuyos y los míos se cosieron mientras no mirábamos
y ahora los abismos son solo milímetros imposibles de evadir.

Hay algo dentro de mis entrañas
que se revuelve cuando pienso en tu boca,
que me acalora y me excita como a una adolescente precoz,
me tumba boca arriba en la cama, me estremece
me desvela y me azota.

Tengo tantas palabras que no sé pronunciar,
tantos sentimientos que no tienen nombre…

Tal vez algún día te despiertes y no sepas a qué huele la lluvia
quizá alguna vez sea capaz de saber que es lunes
y no sienta ganas de apuntarte una cruz más en la libreta de deudas.

Mi flor preferida

2010-02-09T15:30:00.000-08:00

Siempre

2010-01-27T14:08:00.000-08:00

Sabes que nunca se me dieron bien las indirectas
ni los mensajes cifrados dentro de poemas,
que siempre se me cruzan las líneas de las medias
y que entre media y media tengo un espacio vacío
que no consigo llenar con ningún verso ingenioso.

Dice el hombre del tiempo que mañana se marchan las nubes
y que con un poco de suerte no volverán hasta el año que viene
o hasta el año que vengas,
ya sabes que no es lo mismo,
aunque te haya mentido y pienses que ya no te espero
porque quien espera se hace viejo a la velocidad de un poema
y yo lo que quiero es que quieras que te quiera siempre
como se quiere a los dedos de las manos
cuando se sabe que producen placer entre labio y labio,
como se quiere al mar porque mece los sueños
y les da a beber las sales que tamizan las sirenas,
como se quiere a los besos que nunca se dieron,

porque aun si murieses sabría dónde encontrarte
un día me lo dijiste frente al mar,
sentado en el espigón a trescientos veinti siete metros de mí
que no solo te debo besos, te debo una luna con sus estrellas
una cama con sus secretos, con los tuyos, los míos.

Yo solo sé que el día que mueras
para mí habrá muerto la poesía.

Te cuento que...

2010-01-22T14:04:00.000-08:00

Te cuento que…
últimamente las palabras no se ordenan en los dedos,
la cabeza es un laberinto de gelatina por donde derrapan las ideas,
se duermen los momentos
y se desesperan las ganas;
que ya no sé a qué sabe el mar ni cómo quema la arena en el mes de Julio
porque hace tanto que no veo tu playa
que he llegado a pensar que las sirenas se han bebido sus aguas.

Te cuento que…
tal vez mañana sea la mañana que llevamos esperando setecientas cuarenta y ocho noches
o pasado mañana, ¿quién sabe?
es solo que a este día le dieron más horas de las que abarca una vida;
que no tengo miedo a la vida
pero sí a morirme sin verte una vez más;
que me tiemblan las piernas cuando me llamas cursi y me pintas de un color,
que sí, que me gusta el rosa.

Te cuento que…
Sabina me canta de nuevo y cada día me resulta más triste,
como escribir tu nombre sobre la mesa con la yema de los dedos
con mis ganas invisibles;
como ver que este poema es de todo menos poema
y que posiblemente nunca sepas que es para ti.

Voces

2010-01-19T11:28:00.000-08:00

-Pues no sabes la última
- Vete a saber, de una escritora chalada me espero cualquier cosa. A ver, cuéntame.
-Pues nada, que dice que se va a comprar un velero y se va a ir a vivir lo más al este que pueda, a un lugar donde el mar sea lo primero que vea cada amanecer y lo último cuando caiga la noche.
-Pobrecilla, ella sola tan lejos. Y digo yo, ¿para qué coño quiere un velero si no sabe navegar?
- ¿Y desde cuando ha sido eso impedimento? A caso no sabes todavía que es una cabezota y que se empeña en conseguir aquello que se propone.
-Sí, pero no siempre lo consigue. Mira por dónde le salió lo de la compañía teatral.
-Yo de eso no sabía nada. Bueno, lo de que las cosas no le salgan siempre bien tampoco es culpa suya, supongo que se sacará el carnet, yo que sé. Pero bueno, a lo que iba, que dice que se quiere ir lejos, donde solo huela a mar y nadie la conozca, porque dice que su espalda ya no soporta más miradas. Se nos va a hacer una ermitaña, o peor, como Chanquete y no la van a sacar de su barco ni muerta.
-Nunca he soportado tu humor sádico, mira, ni tu sarcasmo tampoco, ya que estamos… te lo tenía que decir.
-Y yo no soporto tu perpetua melancolía, siempre lloriqueando, como si la vida no fuese más que penas.
-Yo no lloriqueo siempre, también me río a veces. Déjame en paz, que no sabes más que ofender.
-Pero qué susceptible eres. Bueno, pues como te decía, que como al final le salga bien la cosa nos mudamos, te guste o no.
-A mi sí que me gusta la idea, sin el mar no podría vivir, después de todo es el mismo mar del que habla en sus poesías, aun que la playa del sur le va a quedar muy muy lejos, tanto que con el tiempo tal vez nadie recuerde que ella escribió en la arena una frase…
-Venga, venga, ¿ya estamos con las penas? Toma un pañuelo y suénate, anda.
-Gracias. Ahora tendremos trabajo, porque ella se sentirá sola y empezará a echar de menos las cosas de aquí.
-Qué nos vamos a una isla, no al desierto, allí también hay jamón serrano.
-¡Pero qué insensible eres! Hablo de otras cosas, allá donde va no conoce a nadie, así que tendremos que hacer que escriba mucho más que ahora para que no sienta el vacío.
-¿Sabes qué te digo? Que a todos nos va a venir bien un cambio de aires.
-Oye, ¿y si se relaja tanto que deja de escribir y al final morimos?
-Eso no puede ocurrir, lo cierto es que ella solo dejará de escribir cuando muramos.

Óleo para dos (II)

2010-01-19T10:00:00.000-08:00

Siempre me pasa lo mismo, se presenta una situación extraña y voy de cabeza al epicentro, creo que me gustan demasiado los problemas.
De camino a casa dudaba si había cometido un error dándole mi teléfono a un desconocido. Lo cierto es que tampoco sabía cómo contárselo a Alberto, mi novio, quien parecía desayunar celos y sospechas cada mañana, era tal su obsesión que se había creado en mí una manía persecutoria gracias a la cual llegué a pensar que me había pinchado el teléfono para estar al tanto de todas mis conversaciones y ya no digamos cuando iba por la calle y alguien con aspecto sospechoso seguía caminando detrás de mí después de haber pasado varios cruces de camino, entonces en mi mente aparecía un obvio cartel luminoso donde ponía “detective a la vista”, después la persona en cuestión giraba a la izquierda o a la derecha y es cuando me planteaba seriamente visitar al psicólogo, en fin, siempre sale más económica una clase de pintura que una de terapia. Y así es como llegué a la conclusión de que las obsesiones de mi novio y las casualidades de la vida me habían empujado a retomar un arte que nunca dejé del todo.
Habían pasado dos días y mi teléfono parecía muerto, excepto cuando me llamaba mi madre, en ese momento la melodía del móvil parecía sonar con más estridencia que con las demás llamadas. Posiblemente aquel chico se dejó llevar por la emoción del momento y en un arrebato de efusividad me pidió los datos, o a lo mejor se los había dado a su amigo y él hizo caso omiso, o a lo peor pensaba que yo era una solterona desesperada y había urdido un plan para engañar a su buen amigo el dependiente haciéndole creer que quería tomar clases de pintura cuando en realidad lo único que me interesaba era cazar un pintor a quien explotar artística, económica y sexualmente, ¡Dios mío, qué horror! Y justo cuando la primera gota de sudor frío comenzaba a apuntar en mi frente sonó el teléfono. No sabía qué hacer, cómo cogerlo, qué voz poner, tales eran los nervios que no miré ni el número de la llamada entrante. Carraspeé, tosí un par de veces, y después de una risilla tonta que se me escapó contesté:
- ¿Sí?- definitivamente me había salido la voz perfecta, mezcla entre ingenuidad y sensualidad, con un pequeño punto de desinterés.
- ¿Te ha llamado ya el pintor o qué?- mi hermana siempre tan maja.
- Tú deberías ser el pintor – mi voz cambió y de pronto me vino a la mente la ronquera de Joaquín Sabina.
- Osea, que no te ha llamado. Pues vaya. Yo que me estaba aburriendo y te he llamado para ver si me amenizabas la tarde.
- Lucía, es domingo, ¿qué haces metida en casa? Anda y sal que te de el aire, que algún día cuando bosteces te van a salir polillas por la boca.
- Mientras no me salgan de las axilas… Oye, ¿por qué no nos vamos al cine? Venga que te invito.
- Es que no quiero dejar solo a Alberto. Además el domingo es el día que más tiempo pasamos juntos.
- Por eso mismo, tendrás que desintoxicarte o te va a entrar Albertonitis. Anda, vente conmigo al cine, que compramos una bolsa a tope de regalices rojas y otra de bolitas de chocolate.
- ¡Pero que también tengan chocolate blanco!
Acababa de firmar mi compromiso sin haber pensado siquiera en nada más, con la mera imagen de la bolsa de dulces, mi hermana sería una buena agente si trabajase en la CIA, les iba a encontrar pronto el punto flaco a los delincuentes.

Óleo para dos (I)

2010-01-15T08:47:00.000-08:00

Para Toni, "Gracias por la descarga electro-mail-nética"

Llevaba algo más de media hora entre acuarelas y óleos, pero nadie venía a socorrerme, creo que era la primera vez que no sentía sobre mis espaldas la presión de los ojos acechantes de las dependientas del corte inglés y precisamente esta vez necesitaba ayuda. Tenía que decidirme por el óleo o el acrílico y ambas ofertas me parecían tentadoras por igual. Me decanté por el acrílico, había leído en Internet que es igual de práctico pero mucho más económico y lo cierto es que desde que me independicé mi economía iba en declive, así que no lo dudé más, cogí varios colores base para hacer mezclas y algún que otro color de fantasía y me fui en busca de un mostrador con algún dependiente que me cobrase.
- Hola, ¿en este mostrador también se cobran las cosas de la sección de papelería?- pregunté a un chico con cara de despistado que leía algo tras la caja registradora.
- Sí- contestó sin mirarme a la cara.
Lo cierto es que normalmente había comprado pinturas y lienzos en tiendas especializadas y el trato era maravilloso. El dependiente solía desvivirse explicándome mezclas y contándome trucos de artista, no sé si lo hacía con intención de que le comprase más cosas o porque realmente le gustaba hablar de pintura. Ya con las pinturas en la mano a punto de pagar me daban ganas de devolverlas a su lugar y marcharme sin comprar nada, vaya una atención al cliente.
- Deberíais tener a alguien que entienda en la sección de manualidades, o mejor dicho, deberíais tener a alguien, porque es un locura, además, está todo patas arriba y es un caos encontrar los colores, vamos que un poco más y me pierdo entre…
El dependiente levanto la cabeza y me miró mientras todavía hablaba e interrumpió mi discurso.
- ¿Has estudiado bellas artes?
- No, pinto lo que me apetece en el momento, lo cierto es que soy autodidacta.
El chico me miraba como si estuviese viendo un fantasma, pero tampoco era muy elocuente, con lo cual pensé que mis reprimendas lo habían dejado un poco frío. La pregunta me había herido, ¿a caso no se puede ser artista sin haber estudiado previamente bellas artes? Parece ser que el mundo del arte está vetado a la gente normal y solo está al alcance de los intelectuales.
Aquel chico me estaba cayendo mal y no hice nada por evitar mi cara de disconforme, cosa que tampoco pareció incomodarle pues seguía mirándome con cara de pasmado.
- ¿Estarías interesada en tomar clases de pintura? Verás tengo un amigo que estudió bellas artes y está empezando a dar clases a grupos reducidos. Tendrías que conocerle, es un máquina y nunca está de más tomar unas clases de técnica, bueno, si quieres.
- Sí, eh…bueno, lo cierto es que lo tenía en mente, pero no sabía dónde ir. Donde yo vivo no hay nadie que de pintura, siquiera en academias.
- Pues mi amigo seguro que te gusta, bueno, me refiero a que te gustará su estilo. Es un artista como la copa de un pino, aparte de pintar es el vocalista del grupo de música donde toco.
Me lo estaba vendiendo, se veía a todas luces, el caso es que no lo hacía nada mal, a no ser por la imagen de él que mi mente había dibujado, que, desgraciadamente, no era nada favorecedora.
- Hagamos una cosa, dame tu número de teléfono y tu dirección mail y ya se la doy yo a él para que se ponga en contacto contigo.
Si antes sospechaba que de una manera u otra quería organizarme una cita a ciegas con su amigo, ahora mi mente encendía otra luz roja, ¿y si este tío lo que quiere es ligar conmigo y está usando esta artimaña para conseguir mi número de teléfono y mi mail?
- ¡Claro! ¿Dónde quieres que te lo apunte?
Contado así, tal vez parezca una mujer desesperada, pero he de decir a mi favor que ese chico no me gustaba nada de nada, es más, me cubrí las espaldas y fingí mostrar único interés por su amigo el pintor para no dejar lugar a las dudas.
- Y ¿cómo me has dicho que se llama? Así voy buscando información sobre él y sus obras. Porque tendrá web, ¿no?- enarqué una ceja intentando poner mi cara más interesante mientras apoyaba el codo en el mostrador.
- Sí tiene, aunque creo que no la tiene actualizada, de todos modos, si quieres ver sus obras será mejor que vayas a verlas a su estudio, las tiene todas expuestas allí. Se llama Julián Carrasco.

Conjugaciones

2009-12-10T09:08:00.000-08:00

"Cuando al punto final de los finales no le siguen dos puntos suspensivos"

J.sabina

Es tan fácil encontrarme
como mirar hacia arriba un día nublado
o gritar en un callejón
cuando todos se han marchado hartos de esperar;

porque estoy zurcida
con jirones de la piel de quien nunca se quiso,
es fácil hacer intercambio de remiendos
cuando te quieres menos que quien dice que no se quiere;

hasta que todos se marchan
y me veo gritando sola en el callejón
esperando que la noche sea un poco más larga
o el alba menos clara
para que nadie apague las velas.

Es fácil querer
cuando la persona que no se quiere
te quiere mil veces más de lo que se querría a si mismo
y tú le quieres tanto más de lo que llegarás a quererte nunca,
pero lo difícil es querer sin dejar de quererse,
querer que te quieran como deberías querer.

“Hay que beber amnesias hasta que olvides por qué bebías”
me dijo una mujer de semblante cansado
que se había sentado junto a mí en una acera,
ella no recordaba cuándo empezó a beber
y no dejaba de hacerlo por miedo a los recuerdos.

Si cierras los ojos desaparezco
porque estoy hecha de palabras,
de lágrimas que seca el viento,
y de sonrisas silenciosas.

"Al otro lado del espejo" defiende el cuento y yo también, porque soy cuentista

2009-12-02T04:21:00.000-08:00

MANIFIESTO POR EL CUENTO(Carta abierta a todas las publicaciones periódicas)

¿Qué motivó que el cuento como nuevo género literario tuviera dos espectaculares apariciones, primero en el siglo XIX y, después, en el XX? La respuesta es la misma: su publicación en revistas y diarios.
....Los cuentos modernos nacieron y se difundieron en los periódicos, antes de convertirse en los libros que los recopilaban.
....Poe, Chéjov, London escribían sus cuentos para periódicos. Carver, Cheever, Fante, Bukowski y los escritores del realismo sucio americano de mediados del siglo XX adelantaban sus publicaciones con cuentos en periódicos. La nueva generación americana del desarraigo publica en fanzines y diarios locales, y algunos también en diarios nacionales de gran tirada, antes siquiera de presentar su primer libro de cuentos.
....En la América de habla castellana, el cuento ha sido siempre un invitado habitual de las publicaciones periódicas.
....¿Qué ocurre en España con el cuento?.
...¿Ningún periódico es capaz de liberar una columna para acoger un cuento moderno?.
...Hablamos de dar oportunidades a escritores en muchos casos desconocidos que dedican una atención sostenida y rigurosa al género narrativo breve: a cuentistas.
....El cuento es un género narrativo mayor, quizá el más complejo en su elaboración a pesar de su aparente sencillez, y que requiere de una excelente precisión técnica para lograr que en el lector surja el efecto deseado.
....El cuento es corto por definición, y muy intenso. El buen cuento marca un antes y un después en la mente del lector que ha sentido como un terremoto bajo sus pies.
....El cuento explota en la cabeza, anida en el alma y enseña a ver la vida desde otra perspectiva.
....El cuento aguanta sin respirar tres estaciones de cercanías y varias de metro. El lector viaja, sí, pero no en el vagón.
....El cuento es el género literario más acorde con el actual mundo, presuroso y alocado. Y lo es por dos motivos. Primero, por su minimalismo intrínseco. Y, segundo, porque en su interior guarda una bomba intelectual.
....Demos una oportunidad al cuento.
....Cada año más cuentistas se suman al movimiento. Mucho tienen que ver en ello las escuelas de creación literaria y los talleres que se han multiplicado por cien en los últimos tiempos.
....El cuento como paso de la nada a la novela ya no es un simple ejercicio de preparación. Muchos de los cuentistas modernos son conscientes de que han encontrado en el relato corto su distancia.
....El cuento, el buen cuento, es un reto.
....Los cuentistas son a su vez devoradores de cuentos; fagocitan y degluten relatos con la esperanza de descubrir una nueva forma de tallar ese “diamante” en bruto que es la idea previa a la composición.
....Lo que expresamente se solicita a la prensa escrita de este país es la concesión de un pequeño espacio diario o semanal en sus páginas de cultura destinado a la narrativa breve, y que este espacio goce de la permanencia que, pensamos, merece este género literario.
Esteban GutiérrezGómez
Cuentista
http://alotroladodelespejorevista.blogspot.com/
revista.alotroladodelespejo@gmail.com

"Abracadabra"

2009-11-27T07:11:00.000-08:00

Tal vez no sea tan difícil;
descontar lo contado
borrar lo escrito
deshacer lo hecho
despertar los sueños,
puede ser que dos años de papel sean media vida lejos de ti,
y el mejor poema
si me hubiese quedado pegada a tu boca,
si de un salto me hubiese colado en un bolsillo de tu pantalón.

Si algo he sabido es que el amor
no es una carrera que se enseñe en universidades
ni un libro todavía por escribir,
que no es una pelota con el color de la luna
ni una pancarta de bienvenida,
que veintiocho años después
todavía me siento en la playa
esperando que el mar me traiga un mapa hacia tu tierra
un camino que no se deba recorrer andando
ni por el cielo ni sobre el agua,
una palabra mágica
un “abracadabra” que me devuelva al momento
a ese preciso momento en el que no supe qué decir.

Quisiera poder prometer
que ya no habrán más poemas
ni más intentos vanos de reinventar nuestros nombres,
porque se que el dolor se cobra más de un suspiro
y nuestros sacos de penas
ya no resisten más sinsabores.

Por eso te diré
que no tendrás más noches sin luna
ni paseos sin mar,
que no te importe que ande muda tras tus pasos
ver mi sombra bajo las farolas
o mis huellas en tu orilla,
no te sorprendas si una ráfaga de viento te devuelve mi olor
pues nunca me lo llevé
y será siempre tuyo,
seguiré en el mismo lugar donde nos quedamos
sin esperarte
esperando que no me esperes,
sin olvidarte,
esperando que no me olvides.

Desconfianza

2009-11-26T01:46:00.001-08:00

Hay algo parecido a la desconfianza,
viene a ser como un puñal en la espalda
que se me clava más y más
cada vez que doy media vuelta sobre el colchón,
una duda que huele a engaño, a mentira, a burla
imposible de digerir,
una enfermedad corrosiva que se inició en mí
con solo dos células podridas
crece con las horas, con los días
y no hay ácido corrosivo que la extraiga.

No puedo mentir y decir que no duele;
me desvela de noche y me adormece,

me irrita, me altera, me posee y me desorbita,
me transforma hasta que dejo de ser yo.

Lo cierto es que para mí han muerto las cosas muertas
no me empeño en mantener vivas cosas pasadas,
pero el presente es un embudo
y me ha tocado la boca estrecha.

Qué le puedo hacer a esta vida
tan llena de mentiras, de intereses, de desprecios,
qué voy a hacerle a esta desazón
que lo ha convertido todo en amenaza.

¿ADOPTAS UN CACHORRO?

2009-11-18T07:19:00.000-08:00

Conozco a alguien que su perrita ha tenido cachorros, 6 para ser exactos y hemos conseguido que 4 tengan un hogar agradable, pero quedan 2 que en una semana serán enviados a la protectora (el dueño no entra en razón).
La madre de los cachorros es sitzu y el padre es de otra raza, pero tamaño similar.
Si estás interesado en un cachorrito, por favor, hazmelo saber a este mail wywyna@hotmail.com Tienen un mes y una semana, son como ositos...la hembra es blanca y negra y el macho es marron y blanco.
Piensalo, un animal es una responsabilidad, pero tambien dan mucho mucho cariño.

Besos a todos.

2009-11-12T14:13:00.000-08:00

¿Qué pasa cuando te quieren y tú ya no? Cuando miras atrás y no sientes añoranza de nada, aunque tampoco borrarías el pasado porque es tuyo. ¿Qué pasa cuando ya sientes que el amor no es más que un trozo de ceniza que se ha rendido despues de la lluvia? y ¿qué ocurre despues de que la noche que pensabas llorar no lo haces?
¿Qué se siente despues de la tristeza?Y después de la nada,¿se siente algo?
Ya no espero nada y espero que el que espera se desespere y me deje como causa perdida, que es lo que soy y aunque me tenga que alimentar de versos y relatos de aquí al final de mis dias, sola, creo que por primera vez en mi vida me alegro de ser gen-éticamente inexacta.

¿Qué puedes perder?

2009-11-11T10:24:00.000-08:00

Crimen sencillo

2009-10-20T10:30:00.001-07:00

Cuando siento que ya está todo dicho
todo escrito
aparecéis tú y tu sonrisa
tú y tu mirada
tú y tus besos,
tus manos, tu cuerpo.

Vienes con esa voz que me hace dudar
si estoy despierta o todavía duermo,
te tumbas a mi lado y me acaricias
como las olas lo hacen con la arena,
como la brisa mece a los árboles.

Te posas sobre mí
y te acercas tanto, tanto,
que sin darme cuenta te tengo dentro.

Entonces me alcanzas profundo
hasta la tapa de la caja donde duermen los suspiros,
y te respiro al oído hasta que me entiendes
descubriendo que cada jadeo guarda un te quiero,
y te entrego mi cuello para tu boca,
mis pechos para tus manos
mis ojos para tus ojos,
y siento que ya no hay nada que dé más miedo que perderte,
bueno sí,
que dejes de quererme
o te olvides de mi nombre cuando llegue el invierno,
así que cuando caes rendido me levanto de tu lado,
así, desnuda todavía,
vestida solo con tus caricias,
y asesino el calendario en un crimen silencioso.

Así, sin más

2009-10-17T01:45:00.000-07:00

El día menos pensado
me verás llegar calle abajo
con cara de niña buena y mis armas afiladas,
con los pies descalzos, llenos de arena,
despeinada y cansada
como después de una guerra,
me acercaré a tu boca y…
como quien no quiere la cosa

te diré que tengo sed
................... ........que tu saliva es lo que único que la sacia,
diré que tengo hambre
......................que tu piel es lo único que aplaca mis ansias,
te diré que tengo sueño
...........y que tu cuerpo es la única cama donde quiero mecerme,
así sin más.

2009-10-16T02:47:00.000-07:00

El día que muera lo haré con la palabra "FIN" escrita en la palma de mi mano.

Dolor de estómago

2009-10-15T00:25:00.001-07:00

Hoy me duele el estomago y cuando eso me pasa lo veo todo de otro modo. Todo se vuelve más gris y cuando me gritas parece que lo haces mucho más fuerte que de costumbre. Las palabras se vuelven reproches y siento pena por todo, pero nunca de mí, sino de ti mayormente, porque siento que algo te molesta, algo que debería no ser así, quizá no sonrío como ayer o mis besos te supieron a barro, pero no el barro de la lluvia recién caída, sino al que se hace en los pastizales junto a los caminos donde orinan los perros y defecan los caballos.
Hoy me duele el estómago y cuando eso me pasa tú no me hablas, es normal, lo comprendo, en días así a penas sirvo para nada, de la cama al sofá haciendo de nómada a rastras por el pasillo, pero te prometo que mañana estaré bien y me quitaré la ropa delante de ti y dejaré que me hagas lo que quieras y que me llames Lidia aunque realmente no sea mi nombre porque cuando me llamas así sonríes y me amas, entonces me siento bien por saberte feliz. No me importará que me ignores al terminar, porque sé que siempre estas cansando y amnésico después del sexo, pero hoy…hoy no puedo ser nada más que yo porque me duele el estómago, bueno, el estomago y el alma, pues te acabas de encerrar en el cuarto después de llamarme inútil. Tu mundo y tú vivís en otra galaxia paralela al salón de casa, yo soy solamente una visitante fortuita que aparece de vez en cuando y hace maletas cuando se lo pides.
Hoy me duele el estomago, creo que empezó anoche cuando me dijiste que en tu cama solo había sitio para dos y ya solo mi cuerpo completaba el cupo, que si pensaba quitarme la ropa mejor no encendiese la luz porque no querías vomitar la cena, era el momento de salir de allí con la manta debajo del brazo y dormir en el sofá, sabes que no me molesta porque es muy cómodo pero la ventana está rota y cuando hace aire golpea y hace ruido, tanto que me da miedo. A ti no te importa que llore cuando tengo miedo, dices que si no lloro por una cosa al final terminaré haciéndolo por otra y que cuando antes salgan esas lágrimas mucho mejor para todos. Así que procuro llorar rápido y en voz bajita para que puedas escuchar bien la película de tiros que echan por las tardes, a mi no me gustan esas películas, pero me dejas cogerte de la mano mientras las ves, así que me quedo contigo mirando la televisión.
A veces quisiera emigrar de tu lado, marcharme lejos sin dejar despedidas, pero entonces me llamas por mi nombre y me miras a los ojos, a mi se me cura el dolor de estómago y me siento mal por haber pensado alguna vez en alejarme de ti. No soy buena en nada y pocas cosas me gustan tanto como escribir, tú dices que eso son bobadas y que la poesía me está volviendo loca, que si algún día me encierran en un manicomio no vendrás a verme y si lo haces lo harás de la mano de Lidia, que es la única que me medio soporta en este mundo.
Ella me cae bien, no sabe que me llamas así mientras me haces el amor y tampoco se lo quiero decir, me da vergüenza, no quiero que piense mal de ti, yo sé que lo haces sin maldad, porque me quieres, me lo dices una vez a la semana y suena tan sincero que a mí me basta.
Hoy me duele el estómago y creo que más que de costumbre. El médico me recetó unas pastillas para cuando esto me ocurriese, dice que es ansiedad, pero yo estoy convencida de que es el amor que intenta salírseme por la boca. Me dijo que bastaba una pastilla con el desayuno y otra antes de dormir. Como hace más de un mes que no duermo creo que me las voy a tomar todas juntas, es lo mejor, treinta días por dos pastillas diarias son sesenta. Ojalá durmiese sesenta días seguidos o sesenta años, al menos no me dolería el estomago.
Una, dos, tres…veintisiete, veintiocho, veintinueve…cincuenta y ocho, cincuenta y nueve, sesenta.

2009-10-10T06:07:00.000-07:00

Preguntas por el poema más bonito del mundo
y yo solo sé decir que te quiero,
que si la luna se cayese al mar una noche de estas
caminaría hasta encontrar el camino que lleva a tu playa
aun entre esa oscuridad que no inspira alegrías;

que puedo dibujar corazones en el asfalto
cada vez que mis tacones preguntan por ti,
siempre que las aceras se vuelven de arena,
para después deshacerlos con un par des pestañeos
y tu aire del sur.

Me hablas de poesía
y yo, que no sé lo que es eso
garabateo versos sobre la almohada
por si te da por venir a recogerlos uno a uno con los dedos
y después ordenarlos sobre mi espalda a tu antojo,
por si me entra el miedo y a ti la risa
cuando la amnesia aparece en mis labios
para forzarme a olvidar cómo se besa.

Puedo escribirte un poema, dos, tres, infinitos
pero no hay palabras,
ni metáforas ni rimas;

solo me quedan los brazos a los que les falta tu nombre
mis piernas a las que les falta tu cuerpo
y mis ojos para mirarte una vez más,
otra última vez mientras me explicas cómo debe empezar
aquel poema del que me hablabas.

Tú cierras los ojos y yo pido un deseo, ¿vale?

2009-10-02T09:41:00.001-07:00

Adiós

2009-09-22T10:38:00.000-07:00

Me dijo adiós
después de setecientos cincuenta y nueve días
y sus palabras sonaron tan mudas
que me dieron miedo,
el miedo que entra cuando sabes que es todo verdad,
que la canción que escuchabas ayer ya terminó hace tiempo
y lo que ahora te acaricia la piel es solo aire,
un aire libre de besos
seco de suspiros,
vacío de historias de amor,
un aire que sopla sin destino
y vuelve a mí como un boomerang que azota en la cara.

Es el momento de mirarse las manos y ver qué queda
aparte de un puñado de versos que llevarse a la boca,
de besos que echarse a los ojos para no llorar,
sueños que enterrar en el patio de atrás
esperando que cuando llueva florezcan
o mejor aun,
esperar que se inunde todo y se pudran
porque los sueños son como la humedad
trepa por los muros de la casa más fuerte y la corroe,
llega a deshacerla dejando solo una montaña de escombros.

Adiós es una palabra que se dice solo una vez,
la última.

2009-09-22T08:39:00.000-07:00

-Doctor, ¿usted cree que será la gripe A?
-Veamos, ¿usted esputa y excrementa?
-Sí, soy puta, pero no escarmiento.

2009-09-18T13:42:00.000-07:00

A veces quisiera que el futuro tuviese nombre propio,
uno compuesto donde cupiésemos los dos,
también le daría un apellido con nombre de mes de verano
para ver una eternidad cómo el mar te moja los tobillos.

Creo que nunca te dije que las tristezas duermen en mi nuca
y que cuando las soplas se marchan tan lejos
que casi consigo olvidar que existían.

Tampoco te dije
que necesito tu cuerpo desnudo sobre mi
porque con cada gota de sudor que me salpicas
consigues anestesiar un fantasma,
y créeme, los tengo de muchos colores
a veces los ordeno del más guapo al más feo
pero siempre se terminan enfadando y se vuelven contra mí.

Debo contarte ahora
(que todavía tienes tiempo de salir corriendo),
que las nubes hacen nido detrás de mis párpados
y siempre llueven en el momento más inoportuno
aunque seas capaz de decir que me quieres
por lo menos doscientas veintisiete veces al día;

que no siempre huelo a vainilla
porque la pena huele a algo parecido a la distancia
o a los silencios
y tal vez tú no creas en ellos
pero yo sé que existen y que se hacen grandes cuando no te veo.

Quiero decirte que quererte
es lo más parecido a la fe,
a cerrar los ojos e imaginar que “mañana”
es mucho más que veinticuatro horas después
y que durará todo el tiempo que consigamos mantener nuestras bocas unidas.

Puedes correr hacia el norte,
lejos,
donde no te alcancen mis versos,
pero si has de hacerlo hazlo ahora
o por el contrario quédate a mi lado
ayudándome a sostener esta inexactitud que tanto odio.

Tiempo y marea

2009-09-17T00:39:00.000-07:00

No puedo querer si dejas de quererme,
si a tu ventana le pones enredaderas para que no pase el sol
o para que no se te escapen los versos,
ni podría respirar ilusiones
si sé que tras ellas solo me queda una playa vacía,
el mar desde ese día solo será un desierto con agua salada.

La poesía se convertirá en palabras que danzan sin sur
y revolotearán alrededor de mi cabeza
como luciérnagas en celo
esperando que señale a algún lugar
donde descansar tranquilas.

Y sé que puedo quererte aunque no te vea
aunque tus ojos solo sean el reflejo de mi recuerdo,
puedo quererte,
viéndote marchar
mientras a mis pupilas les crecen uñas y se aferran a tu espalda,
mientras a mis ojos les crecen alas
y vuelan contigo al otro lado del espigón
desde donde me observas con tu sonrisa, que de tan tuya es mía.

Suenan los despertadores,
todos a la vez,
y me recuerdan que el tiempo de ahora no es nuestro,
pero hay un segundero que dice
que mañana habrá un infinito para nosotros,
podemos morir de impaciencia,
deshacernos como papel mojado y desaparecer con las lluvias de Octubre
o seguir cruzando los dedos, cada uno en su orilla
e inventar los besos que todavía nos debemos.

2009-09-10T14:19:00.000-07:00

Tengo días sembrados en macetas
para que nunca nos falten,
para que trepen por las ventanas
y no nos dejen escuchar decir “adiós” al sol,
he guardado todos los abrazos que te debo
junto a mis lunes,
para que no mueran como les ocurrió a los viernes,
por si decides sonreír algún día
con tu boca pegada a la mía
y así me dejes tragarme tu risa,
porque debe saber a bufanda en una mañana de enero,
al té de las cuatro y media,
a pecado de media noche,
a luna en su cuarto menguante.

Voy a borrar las huellas que me llevan a ti
y a dejar que seas tú quien las dibuje de nuevo
si es que todavía me quieres;

porque ya no sé si quiero seguir viendo amanecer desde mi cama
o prefiero ver el mar reflejado en tus ojos
hasta que el sueño nos gane un poema.

Tengo las manos dormidas en el regazo,
mejor dormidas que muertas,
mejor dormidas que amnésicas,
mejor mañana que nunca,
mejor tú que cualquiera.

No importa

2009-09-01T07:52:00.000-07:00

De sobra es sabido que el que calla otorga,
¿y cómo excusarse sin que parezcan excusas?
¿cómo decir tantas cosas que no se quieren contar?
¿cómo hablar,

cómo explicar que a falta de palabras buenos son versos?

Dices “no importa”
y mis ojos se esconden tras los párpados una vez más
esperando que vengas a despertarme un día de estos
que me llames desde la estación
y me digas que llegaste lo más cerca que conocías
aunque el resto del camino deba andarlo por ti,
e iré descalza,
con la melena despeinada y el pijama de arcoiris,
me verás llegar con la maleta a hombros
abierta de par en par para llenarla de eso que no tiene nombre.

Todo es difícil ahora que el mañana está tan amanecido
ahora que tu voz se ha dormido en mis oídos
que tu sonrisa está embargada
que mis esperanzas mueren y resucitan con cada latido,
ahora que entiendo que te perdí hace tanto
que creo que nunca te tuve,
siquiera cuando fuiste mío durante ese instante
en que tus labios rozaron los míos,
cuando se volvió tibio el mar a la altura de tus tobillos
y la arena se volvió un lienzo donde escribirte secretos.

“No importa” dices;
y el mañana está muy amanecido,
pronto será tarde para seguir queriéndote
o será demasiado pronto para seguir amándote a mi manera
mientras tu me olvidas a la tuya.

Pedazos de tiempos

2009-08-31T12:32:00.000-07:00

Hay trocitos de todo esparcidos por el suelo
como si un vendaval
acompañado de una lluvia de cuchillas de acero
hubiese decidido caer aquí mismo, sin previo aviso.

Restos de ayer mezclados con ideas de mañana
reptan por el suelo
e intentan treparme más arriba de los tobillos,
un coctail de miedos y derrotas nublan la visión
se aferran a mis zapatos y hacen del asfalto arenas movedizas.

Gritar es imposible,
olvidé cómo se pronuncian las palabras de auxilio,
el llanto es una epopeya que incluso a mí me aburre,
solo queda esperar desnuda en la cama
a que la luna venga y me abrace
que me cuente despacito que es verdad
que en su cara oculta existe ese lugar donde nacen las luciernagas;

que aparezca, se cuele por la ventana
y me diga que no hay nada que temer,
que la magia dejaría de ser mágia si todo fuese real,
que los genios no solo existen en las lámparas
y que los sueños….
solo son imposibles cuando dejas de creer en ellos.

Yo Beatriz

2009-08-14T07:16:00.000-07:00

- Me llamo Beatriz y tengo veintisiete años. He venido porque mi psicoanalista me recomendó las terapias del doctor Martínez. Tengo un problema, o eso dicen, pero en realidad no creo que sea tan grave. Todo comenzó el día que me regalaron un diccionario de rimas, la verdad es que no sabía de su existencia y de haberlo sabido tampoco me hubiese interesado por ello, pues aunque aficionada a la poesía siempre fui en contra de todo tipo de reglas. Lo abrí por curiosidad y comencé a reírme de lo inútil de aquel artilugio, comencé a leer las palabras en voz alta y era como escuchar un rap infantil. Le cogí el gustillo a eso de reírme de las rimas y al final me obsesioné con ello de tal modo que cada vez que hablaba con alguien y en las terminaciones de sus frases había una palabra con rima fácil mi mente buscaba la palabra exacta. Al principio eran cosas inocentes, rimaba bata con gata, montaña con araña, sota con rota y cosas por el estilo. Después comencé a rimar mi nombre, Beatriz rima con muchas cosas, pero la que mas me gustaba era meretriz y cada vez que mi madre me llamaba compulsivamente salía esa palabra, después no solo respondía a la voz de mi madre, sino a la del resto de la gente que me nombraba. No creo que sea un problema, pero bueno, aquí estoy al menos para pasar un rato.
- Bueno Beatriz, nos alegra tenerte aquí. El reconocimiento de un problema es el comienzo de la cura. Con paciencia y voluntad podremos corregir esa desviación en tu comportamiento. Ahora le daremos la bienvenida a otra persona que es nueva también. Cuando quieras.
- Hola, me llamo Laura y tengo treinta y dos años. Actualmente vivo en Madrid en casa de mis padres, pero soy de Logroño.
- Coño.
- ¿Perdona?- miraba el doctor Martínez por encima de las gafas con mirada de censura.
- Nada nada, no dije nada. Continúa.
- Bueno pues como venia diciendo, antes vivía en Logroño con mi marido, pero se separó de mí porque no soportaba mi obsesión por la limpieza.
- Pues no le veo la lógica, una separación por un problema tan simple, no se, no logro comprender el concepto.
- Inepto.
- ¿Decías algo Beatriz?
- No, nada.
- El caso es que me di cuenta de mi problema un día mientras fregaba los platos, tenía
cogido el estropajo con muchas ganas hasta que me di cuenta que me sangraban los dedos de frotar con tanta fuerza el fondo de la olla.
- Polla.
- ¡Pero Beatriz!
- Meretriz. Es que no lo puedo evitar.
- Continua por favor Laura.
- Después me empezó a ocurrir con la verdura y la fruta.
- Puta
- Me daba la sensación de que por mas que las lavase siempre les quedaba tierra.
- Perra.
- ¡Pero Beatriz!
- Meretriz. Lo siento, lo siento de veras.
- Sigo?- preguntó Laura con timidez.
- Si por favor, no se lo tomes en cuenta.
- Gracias. Con la ropa me ocurría lo mismo, la lavaba unas siete veces seguidas así que nos duraban poquísimo las prendas. La gota que colmó el vaso de la paciencia de mi marido fue verme meter en lejía su gorra.
- Zorra.
- Pero vamos a ver, no puedes atacar así a mi paciente.
- Doctor, le juro que no lo hago adrede, sino ¿qué cree que estoy haciendo aquí? ¿no me dijo usted que me iba a curar? Vaya una mierda de terapia. ¿Sabe qué le digo? Que se meta esta pantomima por el …
- Si lo dejas ahora todo el proceso, todo el tratamiento habrá sido nulo.
- …culo!

Sopla, que me quemo

2009-08-12T03:10:00.000-07:00

Ya sé
que para resurgir de las cenizas
primero habría de arder,
desaparecer tras una llamarada
y poco a poco florecer con las lluvias;

Y encontré
que la mejor muerte,
la que me lleva más ardua hacia el fuego,
se encuentra entre tus piernas,
en la saliva que derramas en mi boca;

Que la fricción más candente
existe en los milímetros que suman tus manos
mientras pasean por mi piel
y yo me dejo mecer bajo los vaivenes de tu cuerpo,
estremecida
aferrada a las sabanas que amenazan con asfixiar la noche.

Hasta pronto

2009-08-02T15:53:00.000-07:00

Lo más curioso de mis partidas es que sé que voy a volver, la incertidumbre reside en cómo estará todo a mi regreso. Mentiría si dijese que no tengo miedo, tengo un pánico terrible revolcándose en el pecho que de vez en cuando me pellizca el estómago. A veces el mejor modo de hacer las cosas es justo el contrario de como lo haría la gente que tengo alrededor y eso es como caminar sobre una pasarela de madera suspendida por unas cuantas cuerdas, se tambalea produciendo vértigo y miedo a caer al vacío, pero si no lo hago nunca sabré qué hay al otro lado, porque de momento sé qué hay en este y no me gusta nada.
Lo peor de algunas despedidas es que son para siempre y siento que la mía lo es, no para contigo, pues seguiré por aquí dando la lata.
Es la primera vez que salgo de detrás de mis letras para mostrarme tal y como soy, sin personajes ficticios de por medio, sin prosas ni versos. Digamos que soy una cobardica y que prefiero meter cachitos de mí en pieles ajenas, es mucho más fácil capear la realidad de este modo, jugando al despiste. Quien me medio conoce (porque conocerme entera es algo que no he conseguido ni yo misma) sabe que soy un poco caótica, que estar cerca de mí es como observar una montaña rusa un sábado de feria.
Hoy necesitaba hablarte, contarte que mañana me marcho de aquí para intentar encontrar… ¿la felicidad? No sé, creo que la felicidad no es algo que se encuentra metido en una caja envuelta en papel de regalo, lo cierto es que la felicidad se encuentra en cachitos pequeños esparcidos por ahí, mi última felicidad y una de las más grandes la encontré junto a unas casitas de playa, pero eso es algo que me guardo. Hay felicidades de muchas clases, como las casualidades.
Lo cierto es que no sé que quiero encontrar, a mí misma supongo, hace tiempo que me perdí. Es fácil perderse cuando te das cuenta de que te puedes vender a cambio de una mierda, de que quien te tiene que querer te quiere de una manera que hace que dejes de quererte, aunque él no se dé cuenta y después de tanto tiempo siga pensando que nadie te amará de ese modo. Es fácil perderse cuando en un momento dado sentiste que la vida no valía la pena y que si no fuese por esas dos o tres personas que te quieren con el alma sería absurdo continuar para seguir sintiéndose un trapo con el que limpiarse la fatiga.
Mañana a estas horas tal vez esté llorando sola, en la cama de una habitación de hotel o puede que sonría mientras miro la luna reflejada en el mar de una playa del este, de lo más al este que nunca he estado, mientras pienso en ti, aunque si pienso mucho en ti quizá también llore por no tenerte a mi lado. El no saber no me da miedo, me gusta mirar a delante y ver que tengo un camino por andar y que todavía no hay marcas en el suelo.
Solo quería darte las gracias por este tiempo que has estado conmigo, leyéndome, emocionándote, hablándome en cada mensaje, quizá decepcionándote, aburriéndote, por el momento hasta aquí llega uno de los capítulos de mi vida, espero que a partir de ahora todo sea un poquito más fácil y si por lo menos no puede serlo, que siga siendo emocionante.

Gracias por estar tan cerca, volveré pronto (sin promesas).

El juego de las arañas (26-8-08)

2009-07-31T00:44:00.000-07:00

Porque hay momentos
en los que uno se cansa de respirar el mismo oxigeno podrido
lleno de mentiras y desprecios,
porque las mañanas llegan cada vez más tardías
y la noche se va cerrando sin previo aviso,
porque las tristuras pesan cada vez más en los párpados
y el valor cuesta cada día una sonrisa más cara,
las esperanzas han pasado a ser quimera
y los sueños….ah…los sueños, ¿qué eran?

Las fotos no son más que escenas fingidas sostenidas en marcos de recuerdos;
son débiles los recuerdos
y el llanto a penas moja, se limita a caer sobre las mejillas
¿quién recoge las lágrimas?
Déjalas, me gusta la lluvia salada.

No hay segundas partes
¿y si las hubiera?
Siempre son peor de lo que se puede preveer
una sombra de lo recreado en la mente, errores de la conciencia.

El juego de las arañas es tejer,
tejer en la mente una tela que no deje escapar los instantes
retener el pasado, enredarlo y dártelo de comer en momentos famélicos.
Atar cordeles en los tobillos y sesear historias hasta que te duermas,
jugar a la comba con los finos hilos
y pretender salir ilesa,
mis arañas…..
respiramos oxigeno podrido, lleno de mentiras y desprecios
¿y sabes qué?
Todavía no estamos cansadas.
¿volvemos a jugar?

Cifras (VI)

2009-07-30T01:01:00.000-07:00

Me acerqué y la abracé fuerte, muy fuerte y pensé que no importaba que ya no fuese una niña o que fuese a casarme y tener mi propia familia, junto a mi madre sentía que nada malo podía pasarme. La besé en la cabeza y fui al cuarto de baño en busca del teléfono para llamar a Ramón, por una vez era yo la que le iba a regañar por retrasarse, marqué su número con aire victorioso pero no conseguía contactar, el teléfono no reaccionaba. Me acerqué a la ventana buscando cobertura y entonces sí, llamé. Pero el teléfono seguía sin conectar. Pedí a mi hermano que me dejase llamar con el suyo, pero tampoco reaccionaba, así que llegué a la conclusión de que era el de Ramón el que no tenía cobertura. Me senté junto a mi hermano en el sofá a ver los dibujos animados y le recriminé que la edad que tenía ya no era para como para estar viendo cosas de niños, pero lo cierto es que a mi también me gustaban, solo que no podía desaprovechar la oportunidad de hacerle rabiar. En la calle había un día movidito, desde hacía algo mas de media hora sonaban sin parar sirenas de policía y de ambulancias. Ya eran las 8:30.
Cortaron la emisión de lo que estábamos viendo para hacer un avance informativo. Las imágenes eran de la estación de Atocha, decían que había habido una explosión y algunos heridos, pero que de momento no se sabía nada más. Le quité el teléfono a mi hermano y volví a llamar a Ramón, pues él tenía que bajar en esa estación, pero seguía siento inútil contactar con él.
Me parecía demasiado extraño que no me llamase aunque fuese desde una cabina. Quería ir hasta allí pero me lo impidieron, mi madre decía que lo mismo nos cruzábamos los caminos y que lo mejor era esperarle en casa. Buscamos los canales donde hubiese informativos y cada vez hablaban de más victimas mortales y un montón de heridos. Ya no solo había habido una explosión sino varias. Ya eran las 9:30.
Lo que pasó a continuación lo recuerdo como si lo hubiese vivido en un sueño. Sonó el teléfono de casa y mi padre lo cogió, mientras escuchaba lo que le decían desde el otro lado se volvió y me miró con la cara pálida. Era la hermana de Ramón.
Supongo que a estas alturas no hará falta que os diga que Ramón murió ese día. Le arrebataron la vida de la manera más absurda, por el motivo más absurdo y con la mayor frialdad posible.
Ahora me paro a pensar en las veces que lloré mientras él estaba trabajando en la frontera de Gaza, el miedo que sentía cuando me paraba a pensar que podía pasarle algo malo. Si de algo me alegro es de no haberle retenido aquí por mi propio miedo, al final el cumplió su sueño y aunque mis pesadillas también se materializaron ocurrió tan solo a un par de kilómetros de mi propia casa.

Una vez, cuando todavía era pequeña la maestra nos pidió que hiciésemos un dibujo sobre la guerra y como a mi no me gustaban las guerras dibujé una novia con un ramo de flores precioso.

Cifras (V)

2009-07-29T01:05:00.000-07:00

A los dos días de estar en Madrid me pidió matrimonio. No me lo esperaba, para que engañarnos, ninguno de los dos éramos tradicionalistas, más bien hubiese esperado que me propusiese irnos a vivir juntos, pero ¿casarnos con anillo, vestido blanco, ramo de flores y todo eso? Nunca, jamás lo hubiese sospechado. Quien se llevó una gran alegría era mi padre, el pobre pensaba que el matrimonio me ayudaría a sentar la cabeza, no le quise quitar la ilusión, así reservé mi razonamiento lógico-aplastante sobre el matrimonio y los cambios de personalidad en el ser humano para otro momento, tal vez para más tarde cuando mi hermano viniese a reírse nuevamente de Ramón y de mí. Me encantaba atormentar a Sergio con mis ideas y análisis sobre el ser humano, era tan vulnerable que terminaba con cara de impacto. Como siempre le he dicho, mucho cuerpo y poco cerebro. Se pasaba las tardes en el gimnasio levantando pesas y aunque siempre me lo ha negado, sé de sobra que tomaba rayos UVA para estar moreno, no era normal encontrar un madrileño tan moreno en pleno febrero.
Se me echaba la hora encima, ya eran más de las siete y Ramón vendría a por mí sobre las ocho. Teníamos todavía un montón de cosas por arreglar antes de la boda, como cualquier pareja queríamos que todo saliese perfecto. Antes de meterme en la ducha miré la lista de tareas pendientes para ese día, lo que no solucionásemos ese jueves ya no lo podríamos arreglar, pues estaba convencida de que a la mañana siguiente mis neuronas estarían colapsadas y solo se alinearían para dar el sí quiero en el momento preciso. Teníamos que ir a la floristería a recordarle lo de mi ramo, y a repasar los adornos para el coche de novios. Me sorprendí de mí misma al darme cuenta de que en realidad eso de casarme a la antigua me hacía mucha ilusión. Justo cuando me iba a meter en la ducha sonó el teléfono, menos mal que acostumbro a llevarlo siempre conmigo, la idea de correr desnuda por la casa a la caza y captura de esa llamada no hubiese sido nada elegante. Vi el nombre de Ramón como llamada entrante.
-Buenos días. ¿Por donde andas?
-¡Ah! ¿Ya estás despierta? Te imaginaba todavía enroscada en las sabanas. ¿Has podido dormir bien?
-La verdad es que cuando me acosté me costó un poco conciliar el sueño, pero ya sabes que una vez dormida no hay terremoto ni boda que me saque de él.
-Bueno, pues ves arreglándote que en algo más de media hora estoy ahí, voy a coger ya el tren. Pero no tardes, ¿eh? Que ya nos conocemos
-¡Vaya! Si eres tú el que me está entreteniendo. Venga, cuelga ya y déjame que me meta en la ducha que estoy pillando frío y una novia con estornudos y sonándose la nariz no queda nada estético-
-Venga, hasta ahora.
-Besos.
Me di una ducha rápida, siquiera me lavé el pelo, pues no quería perder tiempo después secándolo, de todos modos al día siguiente me lo tenían que arreglar en la peluquería y salir a la calle con el pelo húmedo en Marzo no era cuestión. Me vestí rápida y cuando terminé ya eran las ocho. Me senté en la mesa de la cocina, donde mi madre preparaba ya la comida. Cuando estaba nerviosa le daba por hacer tareas de la casa compulsivamente, lo cierto es que prefería verla cocinar como una cosaca a que estuviese pasando el aspirador por todas partes.
-¿Has desayunado ya?
-No mamá, ahora tomaremos algo por ahí cuando venga Ramón, supongo que iremos a comer unos churros por ahí.
-¿A qué hora viene a por ti?
-Pues habíamos quedado a las ocho, pero vamos, que lo mismo el tren se ha retrasado.
-Pues ves tomando tú algo que lo mismo el ya viene desayunado.
-¿Qué es eso que hay ahí…? ¿Tortilla de patatas?- me acerqué y corté un trozo para comérmelo con pan.- Ay mamá, no sabes lo mucho que voy a echar de menos tus tortillas.
-Anda exagerada, que no te vas a vivir tan lejos, cuando vengáis a cenar hago tortilla y así te quitas la espinita.

En días así...

2009-07-28T15:01:00.000-07:00

Amor, infancia y otras muertes

2009-07-28T01:44:00.000-07:00

Hoy recordé algo de cuando era pequeña, no pequeña de tamaño pues en eso apenas he cambiado, sino pequeña de saber que ya es septiembre y pronto empieza el colegio porque en el salón de casa huele a libros nuevos y pinturas de madera.

Me vino a la mente el momento en el que una amiga del colegio me regaló algo, lo cierto es que no sé qué fue eso que me regaló pero recuerdo la conversación:
- Toma, esto es para ti
- ¿Para mí para mi casa?-( porque no era lo mismo que fuera para mi a que fuera para mí para mi casa, eso es que era más mío)
- Si, para ti para tu casa
- ¿Pero para mí para mi casa para siempre?- ( es que no era lo mismo que fuera para mí para mi casa a que además fuese para siempre, eso significaba que era mío mío de verdad)
Después pasa el tiempo, tanto que olvidas que las penas se curaban jugando a la rayuela y que el miedo era mejor guardarlo debajo de la cama, si no te asomabas a ver qué había debajo incluso podías olvidarte de él. Pero lo cierto es que todavía me da miedo mirar debajo de la cama. Todavía tengo fe en las promesas y pienso que si alguien me dice que es mío para mí para mi casa para siempre, no se le va a olvidar que la palabra siempre es siempre. Quizá sea la única que no se hizo mayor.
Me pasó el día dibujando rayuelas, lanzando la piedra y saltando, saltando a ver si en uno de esos se me caen las penas.
Mi psicoanalista me lo ha confirmado varias veces (como si con una no hubiese bastante), dice que sigo siendo una niña y que poco a poco tengo que ir enterrando la infancia, pero ¿cómo voy a hacer eso si no quiero? Si hago eso ¿qué será de los sueños?
Supongo que quiere que abra los ojos de una vez y que vea que el mundo es mucho más cruel de cómo lo pinto.
Al final esta niña terminará matándome…

Cifras (IV)

2009-07-28T00:27:00.001-07:00

No nos costó mucho esfuerzo encontrar trabajo, en Madrid hay muchas academias de ingles y Ramón continuó durante un par de años en el periódico mientras enviaba curriculums a las cadenas de televisión ofreciéndose como corresponsal subrayando que no le importaba el destino. A veces me daba miedo pensar en los riesgos que podía correr, ya habían muerto varios periodistas mientras estaban países en guerra, los atentados seguían sucediéndose en un lugar y otro, y ya no solo pensaba en guerras, también me daba miedo los países de Sudamérica o islas del caribe, con los fuertes huracanes y terremotos, pero no le decía nada a él, yo sabía que era su mayor ilusión y no era quién para robársela o empañarla con mis temores. Un día recibió una carta del una cadena internacional, necesitaban un colaborador de corresponsal en la frontera de Gaza. Ramón estaba emocionado, al fin su sueño iba a cumplirse, dejaría la silla, el ordenador, las frías cifras y meras palabras y por fin trabajaría con gente de verdad. Un escalofrío recorrió mi cuerpo, casi a diario se podía ver en la televisión alguna desagradable noticia de aquel país, los atentados eran semanales, las muertes diarias, sentí ganas de llorar, de agarrarme a su pierna como una niña pequeña y rogarle que no fuese, pero no podía, no tenía ningún derecho a hacerlo, él no lo hizo cuando me dieron la beca y pasamos un año separados, de todos modos él a penas pasaría unos tres meses, ese era mi consuelo.
Nunca había prestado más atención al telediario como en aquellos tres meses, veía todas las ediciones, desde la de las siete de la mañana hasta la de las doce de la noche incluso a veces veía los avances informativos de otras cadenas. Mi padre estaba preocupado por mí pues en cuanto salía alguna noticia de Gaza o de Israel, dejaba de comer y no volvía a retomar el plato, solía terminar llorando sobre la cama. Mi hermano Sergio aparecía a la media hora con un vaso de leche con cacao.

-Si no lo matan allí le voy a partir la cabeza cuando vuelva, ¡hay que ver lo preocupada que te tiene el pijo engominado ese! Venga, tómate la leche que cuando vuelva no te va a conocer de lo delgadita que te estás quedando.
- Vaya ánimos me das, idiota.
-Me apena verte así Marta, verás como vuelve pronto, sano y salvo, ¿quién lo va querer allí? El día menos pensado lo recibes en casa, con un sello de urgente pegado en la frente, jajaja.
-Que tonto eres, la verdad es que dar ánimo y consuelo no es lo tuyo.
-Bueno, tampoco se me da tan mal, mírate, te estás riendo.

Cuando volvió una cosa nos quedó clara, queríamos pasar el máximo tiempo juntos. No dejaba de contarme lo calamitoso de aquella zona, la de gente que vivía en los campos de refugiados que no eran más que perreras humanas en las que faltaba agua, comida y sobraba miseria. Conoció a una niña que había quedado huérfana y cuidaba de su hermano de apenas dos años, nadie se ofreció a ayudarla en el tiempo que estuvo allí, cada uno lucha por sobrevivir y no se preocupa de los demás, era doloroso ver como el espíritu de supervivencia se limitaba a ser de los primeros en las colas de la comida y mantener el vaso lo mas lleno de agua posible.
Fue impactante verle llegar al aeropuerto, esperaba encontrarlo como siempre, excesivamente limpio, repeinado y con sus horribles zapatos marrones, sin embargo cuando lo vi aparecer por el pasillo de desembarque era como si no fuese el mismo, sus cabellos estaban rizados y mucho más largos, por lo visto en esos tres meses no se los había cortado, casi se le metían en los ojos, había cambiado su polo blanco por una camisa color caqui y sus vaqueros por unos pantalones de lino, su tez estaba mucho más morena y curtida por la intemperie y el duro sol que atiza la zona y ni rastro de sus zapatos marrones, en su lugar calzaba unas sandalias grises. Era como si en vez de tres meses hubiese pasado allí tres años, estaba mucho más maduro en todos los sentidos, me encantaba tenerle de nuevo junto a mí.

Cifras (III)

2009-07-25T01:22:00.000-07:00

Definitivamente había quedado como una idiota. En ese momento me hubiese encantado ser avestruz y meter la cabeza en un agujero a muchos kilómetros de profundidad donde, probablemente estaba enterrado mi ego. Que estúpida puedo resultar a veces.
De camino a las aulas me acerqué a él y le pedí perdón, le había juzgado mal solo por su aspecto. Me dijo que no había nada que perdonar y que le gustó el modo en que defendí mis ideas y opiniones, que prefería ser arañado por la sinceridad que apuñalado por la mentira y que el mejor modo de enterrar el hacha de guerra era tomando un café. Acepté y quedamos para el viernes siguiente por la tarde, pero no en la cafetería de la universidad, sino en un centro comercial.
Poco a poco me fui dando cuenta de cómo era por dentro y casi me fui olvidando de su ropa y su peinado, digo casi, porque aquellos horribles zapatos marrones eran imposibles de evadir. Lo que más me gustaba de él era la credibilidad que daba a todas sus ideas, la ilusión y el empeño que ponía en sus proyectos, la fuerza que transmitía al hablar o incluso al mirar, nunca apartaba la mirada, siempre permanecía franca e inalterable. Quedamos en varias ocasiones para ir a la biblioteca donde me descubría escritores que no sabía ni que existían y me sorprendían gratamente, otras veces quedamos para ir a una cafetería y finalmente para ir al cine o salir a bailar. Como es de suponer, terminamos enamorándonos el uno del otro, aunque a veces parecía más bien una relación amor-odio, pues ambos defendíamos nuestras ideas con uñas y dientes y nos costaba mas de un palo al orgullo dar nuestro brazo a torcer o simplemente cerrar la boca, cosa que era casi imposible para mí.
El peor momento de nuestra relación fue cuando me dieron una beca para ir a Manchester a terminar mi carrera. Era una gran oportunidad para mí pues no es lo mismo hablar en ingles con un profesor, por preparado que esté, a estar en Inglaterra hablándolo en todo momento. Aunque nos llamábamos todos los días se notaba que la distancia nos estaba enfriando. Acostumbrados a estar juntos casi todo el día era muy duro no verse, las frases se quedaban cortas, nuestras voces no eran las mismas por teléfono y lo pero de todo, malinterpretábamos las palabras, un simple “de acuerdo” se tornaba desprecio, los “te echo de menos” parecían reproches y los “cuídate” un adiós sin retorno. Por aquel tiempo Ramón se puso a trabajar en un periódico, no era el trabajo de su vida, pero al menos adquiría experiencia y se ganaba unos euros. En un par de meses juntó dinero suficiente para pagarse un vuelo a Manchester y darme así una gran sorpresa. Tan solo pasó conmigo cinco días, pero eso renovó totalmente nuestra relación. Le llevé a conocer Londres y junto a él todo era mucho más bonito, incluso el palacio de Bakingham que me resultaba fosco y lúgubre parecía tener más vida. El BigBen se veía más grande y sus campanadas sonaban con otro tono más alegre.
-La ciudad se alegra de que estés aquí.- le dije
-Vaya, ¿y tú no?- ya conocía la respuesta.
-Yo no tanto.- me encantaba hacerle de rabiar y como él lo sabía se hacia el ofendido.

FoBiaS

2009-07-23T11:46:00.000-07:00

Fotografía de Lara Jade

Él me decía
que nunca podría vivir un caracol dentro de mi ombligo
por más margaritas que pusiese intentando mostrarle el camino,
porque yo era como una hormiguita
de arriba para abajo todo el día
y los caracoles son animales tranquilos
a los que les gusta dormir;

lo cierto es que solo me gustaba la noche
porque se podían ver las estrellas
y las sombras,
que aunque más grandes que por el día,
parecían menos sombras;

me gustaba la noche
porque me hacía la dormida en el sofá
mientras él le hablaba a los gatos.

Ahora la casa está llena de caracoles,
los gatos
juegan con las margaritas que arraigaron en el sofá;

la soledad es como una farola
y las farolas proyectan sombras demasiado grandes,
tanto que a esta hormiguita tiene miedo de la noche.

Cifras (II)

2009-07-23T03:43:00.000-07:00

Fue en la universidad, él estudiaba periodismo y yo filología inglesa. No solía juntarme mucho con los de esa materia, pero en los alrededores de la universidad coincidíamos todos y él era amigo de alguno de mis compañeros con los que solía almorzar, así que en más de una ocasión pasamos algún rato juntos. Para empezar no me caía bien, su forma de vestir me irritaba, siempre tan pulcro con sus polos blanco nuclear y sus vaqueros perfectamente planchados, llevaban hasta la raya marcada, su pelo de pijo reprimido peinado de lado con mucha gomina para que no se le notasen los rizos que a lo largo del día se desgobernaban irremediablemente y esos zapatos de piel marrón, ¡dios santo, marrón! ¿Quién lleva zapatos de ese color hoy día? Solo quienes son incapaces de salirse del tiesto, para quienes las normas están para cumplirlas, jamás estaría con alguien así. Y lo peor de todo era su carrera, ¿a qué aspiraba con una carrera así? ¿A vivir pegado a una silla frente un triste ordenador creando alguna columna para un periódico y soñando cada día con ser un redactor algo más importante? Penoso.
Jana me decía que no debía ser tan severa con él, se le veía un chico noble y cada uno tiene sus ambiciones en la vida, no por ello debía menosprecias las de los demás. Yo estaba convencida de que decía eso porque estaba coladita por él, no había más que mirarle la cara cuando Ramón hablaba, a veces hasta se le abría la boca y no podía más que contemplarla esperando verle caer la baba de un momento a otro.
Un día surgió un tema algo polémico, la guerra de Irak. Todos coincidíamos en que el móvil de todo era el petróleo, pero que por culpa del amor al dinero se habían segado muchas vidas y seguía muriendo gente. Ramón dijo que le encantaría poder hacer algo por el bien de los damnificados, habían quedado cientos de familia deshechas, gentes sin casa y a nadie parecía importarle, aquí solo nos llegaba una ínfima parte de la información y nada de lo que se nos contaba tenía nombre propio, solo se hablaba de cifras, de victimas, pero así no se alcanza el corazón de la gente y mucho menos de los políticos quienes parecen tenerlo de acero reforzado.
Le miraba atenta mientras lo contaba y me indignaba, a él tampoco parecía afectarle mucho, después de todo parecía estar en buena posición económica y social, le bastaba con extender la mano para que papá y mamá le diesen las llaves de un coche, las de un piso o las de un apartamento en Torrevieja. No me pude callar.
-Pues ya me dirás tú a mí qué piensas hacer desde la oficina de un periódico o en la redacción de un canal de televisión. Si te vas a limitar a engominarte los rizos cada mañana y en ir a comprar camisas cada vez que una de esas empiece a amarillear, Irak puede seguir esperando. No creas que eso que planteas es fácil, conlleva un riesgo y el precio puede ser muy alto, y no me estoy refiriendo al dinero que llena tus bolsillos, me refiero a la vida, puede costarte la vida.

Hubo un largo e incomodo silencio, sus ojos permanecieron clavados en los míos durante todo el tiempo que estuve hablando, por primera vez me di cuenta de que eran verdes. Inspiró profundamente como analizando todo lo que había dicho en un momento, la verdad es que cuando me altero hablo muy rápido y alto, a veces creo que grito demasiado. Jana me había estado dando codazos todo el tiempo en un vano intento de silenciarme, pero no me di cuenta hasta que lo hube soltado todo y me noté el brazo dolorido.
- Entiendo que te indigne que un pijo como yo diga esas cosas, pero permíteme aclararte que no tengo ninguna intención de permanecer con mi culo pegado a una silla mientras haya grandes historias que contar ahí fuera. Si estoy estudiando periodismo es porque quiero ser corresponsal en algún país en guerra y una vez allí mezclarme con los ciudadanos, saber cómo viven, cómo sufren en sus carnes las consecuencias de tal situación, conocerles como personas, sus costumbres, sus necesidades, sus miedos y sueños. No quiero ser un simple periodista Marta, quiero ser escritor.

2009-07-22T00:47:00.000-07:00

Una vez alguien me preguntó con qué poema de Benedetti me sentía identificada. Lo cierto es que me hubiese gustado que me preguntase con qué personaje, tampoco lo hubiese dudado un segundo Avellaneda, de La tregua. Pero como esa no era la pregunta, aquí os dejo la contestación.

NO TE SALVES .

No te quedes inmóvil al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora ni nunca.

No te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo

no dejes caer los párpados pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo. . .

Pero si pese a todo no puedes evitarlo

y congelas el jubilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil al borde del camino

y te salvas

entonces no te quedes conmigo .

Cifras(I)

2009-07-21T01:54:00.000-07:00

Tendría aproximadamente unos ocho años cuando la profesora de ética nos tendió un folio sobre el pupitre a cada uno de los niños que componíamos la clase. Nos pidió que hiciésemos una redacción sobre cómo imaginábamos el día de nuestra boda, yo sonreí, no pensaba casarme nunca.

Me desperté después de haber dormido plácidamente durante toda la noche, estiré los brazos y las piernas a la vez, en una ocasión escuché que si te estirabas mucho por las mañanas crecías más y yo, en mi empeño por seguir creciendo, continuaba estirándome con todas mis ganas en un vano intento de alcanzar unos centímetros aunque ya hacía mucho tiempo que dejé la edad del crecimiento.
Miré a mi alrededor y contemplé con nostalgia los vestigios de una infancia, las muñecas descansaban en las estanterías como si nunca hubiesen sido tocadas, sus vestidos permanecían pulcros, siempre fui muy cuidadosa con mis cosas, por eso se conservaban tan bien. En la plancha de corcho, entre fotos de varias épocas se dejaba entrever un dibujo que hice cuando todavía estaba en el parvulario seguramente fue uno de los primeros dibujos que hice estando en el colegio, a la vista estaba que nunca fui dada a las bellas artes. Clavada con una chincheta se distinguía una foto de más o menos la época del dibujo, mi madre se empeñaba en ponerme vestidos con enormes cuellos que se volteaban con el viento y me tapaban los ojos, cuando lo que más me gustaba eran los pantalones y para colmo de males me hacía dos tirantes coletas, una a cada lado de la cabeza que, a mi parecer, me daban un ridículo aspecto, al menos en aquel tiempo me lo parecía y cuando llegaba la noche era un suplicio quitar las apretadas gomas que siempre me arrancaban algún que otro cabello y me dejaba un terrible dolor en el cuero cabelludo ¿Quién dijo que ser pequeño fuera fácil?
Se entreabrió la puerta de mi cuarto y apareció una cara curiosa, mi hermano Sergio. Con eso de que era el mayor siempre se creyó con el derecho de husmear en todos los rincones de mi dormitorio, de mi cartera, de mi vida, pero me encantaba por más que fingiese enfado en muchísimas ocasiones, después de todo, el deber de todo hermano mayor es velar por el bien de los pequeños y él tomó siempre al pie de la letra su deber de custodio.
-¿Qué hay hermanita, has dormido bien o los nervios te han estado torturando toda la noche?
- A ver nene, sabes que soy impasible, no hay nada en este mundo que me quite el sueño, ni mi propia boda. Y por cierto, a partir de mañana se acabó eso de llamarme hermanita, creo que con 27 años y casada va siendo hora de que me llames hermana.
-Anda, no digas más tonterías que tu siempre serás mi hermanita pequeña.- dijo mientras me frotaba la cabeza con el puño.
-¡Ay para! Mira que eres bruto Sergio. Déjame que me voy a la ducha.
-Pobre Ramón, se casa contigo porque no te conoce, espera que te vea transformada en Terminator verás que pronto sale corriendo. ¡Rancia!
-¡Olvídame!- grité desde el aseo.
La verdad es que algo nerviosa sí que estaba, ya solo quedaba un día para mi boda. Cuando me propuso que nos casáramos lo acepté con mucha ilusión, después de todo, una cosa era el compromiso y otra era el día de la boda que parecía muy lejano. Cuando lo conocí ni se me hubiese pasado por la mente que algún día llegaría a estar casada con él.

Erase una vez

2009-07-20T00:52:00.000-07:00

Siento que cada vez que vuelves a casa no te encuentres con la princesa del cuento que te contaste cuando decidiste dormir conmigo, que en su lugar encuentres a una chica con los dedos llenos de inútiles versos, churretes de rímel en los ojos y tristezas haciendo contrapeso sobre los párpados.

Siento que cada vez que despiertes me encuentres en el polo sur de la cama, abrazada a la esperanza y soñando que despierto acariciada por unas cortinas mecidas con el aire de otra ciudad.

Siento que busques suspiros en mi cuello y solo encuentres el frio que deja el silencio, ya te avisé que mi cuerpo es un receptáculo de dolor y que nada de lo que me ocurra pasa sin dejar su huella. Y ahora ya ves, solo puedo darte lo que recibí de ti, aunque cada una de esas cosas me arañe la piel cada vez que brota por los poros.

Siento que en el final de tu cuento la princesa prefiera ser nenúfar, quedarse a vivir en una charca con las ranas y los peces, y que no quiera comer perdices porque crea que ellas también merece su final feliz y que un para siempre solo exista cuando nunca antes se había prometido.

"Volar... qué tontería" by Billy Macgregor

2009-07-18T02:32:00.000-07:00

“Has roto todos mis sueños”, le dijo ella, aquel día, y le habló de una hoja de papel, de que si la rompías en mil pedazos ya nunca sería la misma hoja de papel, aunque pegaras sus trocitos escrupulosamente y luego la planchases al vapor. Nunca sería la misma hoja de papel, si no, otra cosa, como ella, que ya no era la misma, si no otra cosa, menos feliz.“Quiero cosas pequeñas, y quiero muchas- le dijo-, quiero que me digas bonita, de vez en cuando, quiero hacerme viejita contigo, quiero que sonrías, que te dejes tocar, que me hables, ¿por qué no me hablas?”.“Porque no me entiendes”, le dijo él.“Porque no te explicas”, le dijo ella.“Porque no me entiendo”, le dijo él.Él era un loco. Se desilusinflusionaba como un globo ante la visión de un mundo que le parecía, horrible, y segundos más tarde, temblaba de emoción y quería que todo el mundo mirara al cielo y les decía, alucinado, “mirad, una nube”.Se ató una vez a las puertas de un estadio de fútbol, gritaba, cabrones, o algo parecido, y se cagaba en los fichajes millonarios, absurdos, y le hablaba a la gente, de un sitio llamado hambre, y la gente, se le meaba encima.Para hablar de la guerra fue a Camboya. Pisó una mina antipersona y estuvo tres días sin moverse, hasta que pudieron sacarle de allí. Luego habló de la guerra y otra vez se le mearon encima.Cuando hablaba de amor todo el mundo le escuchaba y nadie tenía ganas de mear. Un día, mientras hablaba del amor, se la sacó, y se meó en todo el mundo.Estuvo un rato en la selva, con tigres que se comían a la gente, y flores raras y hormigas con la cabeza muy gorda. Vino muy delgado, diciendo que el hombre, era idiota.Otro día quiso hablar de la muerte, y hubo que quitarle de las manos las tijeras.Todo se acaba, el Sol también, lo ha dicho un científico.“Mi lucha-le dijo ella-es llevar al niño a un buen colegio, tener una casita blanca con terraza, y tender tus camisas y mis bragas, al Sol, a ese que dices que se acaba, mi lucha es trabajar catorce horas y cobrarlas todas, y los domingos, ver como te comes esos emparedados de tres pisos, que te hago, mi lucha es, enseñarte como sepa a vivir sin tus fantasmas, y si no lo consigo, ganar sola mis batallas, mi lucha no es salvar el mundo, amor, el mundo, nunca estará a salvo”.Había algo extraño en el ambiente.Pero no había nada extraño en el ambiente.Aquel día, el Mar escupía olas que eran como mujeres vestidas de encaje para una boda con la muerte, y el viento, era una navaja.“Tengo que vivir”, le dijo ella, mientras él con el dedo dibujaba en la arena la palabra adiós, y le hacía un lacito con el humo del cigarro.

(Necesitaba compartir este escrito de Billy con vosotros)

Sobre la balanza

2009-07-17T11:37:00.001-07:00

Me gusta el olor a incienso, sobre todo cuando el humo empieza a expandirse por el pasillo y la casa huele a todo menos a casa. Es como si un pedacito de otro mundo viniera a visitarme, entrando descaradamente sin llamar a la puerta, sin pedir un permiso que obviamente le daría.
Odio el sonido de los timbres, es como un aviso estridente de alguna visita desagradable, sin embargo me resulta tan cálido el sonido de los nudillos sobre la puerta, tan natural que creo que si la madera sonriese de alguna forma sería así.
Me gustan las madrugadas tardías, esas en las que el sueño no viene a visitarme y solo consigo pensar en él, en ella, en ti. A veces pienso que mi cama se hace chiquitita y yo con ella, que podemos salir ambas por la ventana y volar hacia cualquier lugar sin que nadie nos vea, casi puedo sentir el fresco de la noche en mi cara, quizá a eso sea a lo que se refieren cuando hablan de soñar despiertos.
Me gusta el olor a ropa recién planchada y sin embargo adoro las arrugas, los pliegues y la asimetría. Siento que lo que es demasiado liso no me pertenece, quizá por ser tan genéticamente exacto, y es que cuando las cosas se ven tan lindas deben tener un cepo mortal escondido en cualquier parte, o ¿nunca te cortaste con un folio?
Odio los uniformes, porque sé que el hábito no hace al monje.
Me gustan las películas de llorar y la gente que me hace reír, adoro las sonrisas cuando los ojos también sonríen y me alegro de saber descifrar las miradas aunque la persona que tengo en frente no medie palabra.
Odio las leyes porque no tienen arrugas pero sí muchos cepos, o ¿nunca te cortaste con una ley?
Me gusta el pan con mantequilla y la leche con cola cao, porque huele a infancia y a calor de madre, a dibujos animados y a merienda descalza sobre el sofá, sabe a beso en la frente y a cuento antes de dormir.
Odio las guerras y el anonimato de las muertes, odio las cifras y los números tatuados en el antebrazo. Odio el dinero, la envidia y a la gente engominada con raya al lado, no me resultan de fiar, se empieza por pretender dominar el pelo y se termina por querer gobernar el mundo, solo hay que ver una foto de Hitler.
Me gusta despertarme cruzada en la cama, abrazarme a la almohada y pensar cuánto hace que no me besan y recordar cuándo fue la última vez, a que sabía su boca, como me temblaban las piernas (porque todavía me pongo nerviosa con un beso en los labios).
Odio el olvido, porque solo aparece cuando menos se le precisa, supongo que él también tiene sus leyes.

2009-07-17T07:20:00.000-07:00

Puedo atrapar las penas
y esconderlas en mi escote
(no sabes cuánta melancolía puede caberme en el pecho),
suspirar en colores,
llorar sin lágrimas
y hablar sin que las palabras me rocen los labios.

La vida no son los años que pasan
sino los segundos en los que te sientes vivo.

Tal vez mañana solo sea para ti
poco más que un recuerdo de Julio,
algo así como una nube de tormenta
en tu tranquila mañana de sol,
o puede que quieras saber
qué fue de la chica el sombrero de esparto,
aquella con mirada ilusionada
y sonrisa tímida;

quizá para entonces
yo siga sentada en tu orilla
esperándote,
con una clave de fa dibujada en la arena
y el beso que no atiné a darte guardado entre los dedos
para que el aire no te lo robe;

y ojala que algún día
veamos amanecer a la hora de la luna,
me abraces
y me digas cualquier tontería
algo sin sentido,
algo así como que me quieres de aquí a plutón.

Geometria de una trenza

2009-07-17T02:57:00.000-07:00

¿Alguna vez has viajado a un lugar que no conocías de nada, solo por nombre, y mientras llegabas a él sentías que algo bueno te esperaba? Las casualidades son la magia de la cotidianidad y yo creo en la magia.
Una vez, cuando todavía tenía edad para sentarme sobre las piernas de mi madre le pregunté mientras me hacía dos trenzas cómo se podía saber si estaba enamorada, me dijo que el amor era como la geometría de una trenza, era algo que se iba enredando poco a poco pero de forma sutil, tanto que cuando te dabas cuenta ya era demasiado tarde para deshacerla sin dejar marcas. No la entendí. Mezclar pelos con besos no era algo que entrase en mi cabeza infantil. Por circunstancias de la vida decidí ser peluquera y por supuesto me propuse desvelar cual era esa geometría misteriosa que mi madre manejaba con tanta soltura.
Las palabras, dicen, son solo palabras y creo que esa es una de las frases que más me pueden herir, tanto que las he utilizado para dañar a otras personas en momentos de impotencia “solo somos un puñado de palabras y nos volaremos con el viento”. Si tanto daño se puede hacer con ellas entonces no son solo palabras. Podía haber dado la vuelta, o simplemente no haber enviado ese mensaje, pero no podía perder la oportunidad, tanto tiempo, tanta distancia, tantas ganas.
Sabía que el amor no podía ser solo un corazón pintado en un papel, ni ramos de flores en san Valentín, pero tampoco encontraba la respuesta. No solía ilusionarme con cualquier chico del colegio y menos del instituto, pero si en alguna ocasión me pasó me limitaba a tumbarme boca arriba en mi cama y fantasear sobre qué le diría. Pero solo dibujaba corazones en papeles que después terminaba tirando a la basura. No, el amor no era un corazón de papel.
Le tenía delante, las casualidades habían jugado a hacer malabares con las horas y los kilómetros y por fin estábamos juntos. Las palabras se amontonaron en la garganta y no supieron salir, los relojes se ahogaron durante unos segundos y a mi se me olvidó cómo era aquel ejercicio tan cotidiano de respirar. Solo recuerdo un libro, una playa, una camiseta amarilla, sandalias azules y el mar… su mar. Le hubiese abrazado como tantas veces soñé, y todavía no entiendo por qué no lo hice, tal vez por miedo a despertarme una vez más. Entonces él se acercó a mí mientras se disculpaba por lo que iba a hacer. ¿Alguna vez has ido por una carretera a gran velocidad y en un badén has sentido vértigo por unos segundos, como si al corazón le fallasen los latidos en ese segundo? Pues algo parecido sentí cuando él me besó. Todavía tengo su sabor en la boca, hay sabores y olores que viajan directos al cerebro para quedarse ahí por siempre.
La geometría de una trenza, ahora lo entiendo. El amor te enreda poco a poco y en realidad solo te das cuenta de la gravedad del asunto cuando entras en la geometría de un beso, cuanto sientes que no puedes respirar, que se te ha olvidado tragar saliva y la garganta pide auxilio mientras las palabras se amontonan intentando salir, el corazón solo se limita a lanzarlas a golpe de pálpito, pero es tanto lo que ese corazón late que no hay forma humana de hablar. Solo quedan los ojos para decir te quiero, te necesito, quédate conmigo, no te vayas, existes…
Ahora sé qué tengo que responder cuando alguien me pregunte qué es el amor, es tan sencillo como decir que el amor es como la geometría de una trenza.

Reencuentro

2009-07-16T09:22:00.000-07:00

Cerré la ventana, bajé la persiana y me quedé sentada en el sofá, como derrocada. Aguanté la respiración o respiraba tan flojito que el oxígeno entraba a los pulmones partícula a partícula, casi al punto de la asfixia como si él me pudiese escuchar desde la calle. No era un fantasma, pero hubiese sido el protagonista perfecto para mis pesadillas, de hecho lo fue durante mucho tiempo. Hacía meses que no me preguntaba qué sería de él, incluso llegué a pensar que estaba muerto, tampoco sabía cómo había encontrado mi dirección o si realmente sabía que vivía allí, quizá solo era casualidad. No, no podía ser casualidad, si él no vivía en mi pueblo ¿qué hacía allí?
Venía arrastrando los pies calle abajo con un abrigo mugriento que seguramente le habría dado un alma caritativa o en el peor de los casos rescató de un contenedor de ropa usada. El pelo lo tenía bastante largo, al menos haría cuatro meses que no se lo cortaba pues ya se le formaban los rizos sobre la frente.
Todo en mi vida tenia que ser blanco o negro, para mi no existían los grises y con él nada era de un color uniforme, era como vivir en una feria ambulante y yo era la montaña rusa, arriba o abajo nunca en línea recta, del llanto a la carcajada olvidando que podía existir el equilibro o quizá desconociendo la existencia del mismo.
¿Estaría todavía allí abajo o se habría marchado? No podía subir la persiana, siquiera levantarme del sofá pues las rodillas todavía me temblaban, de todos modos no tenía nada que hablar con él, nada… ¿nada?
Me acerqué al mueble bar y me serví un vaso de whisky. El alcohol es un salvavidas de plomo cuando te estas ahogando en el mar de los recuerdos, no ahoga las penas, ahoga el alma entera y las resacas las pasas llorando. Tenía en mi mano el arma de la discordia y el error en la concordia. No fui capaz de darle un solo trago, lo dejé frente a mí y observé los hielos que flotaban en él mientras ordenaba los recuerdos por orden de preferencia, primero los de odio, después los de asco y por último los de compasión, pero ya se sabe los últimos serán los primeros y me centré en los compasivos. Él tirado en mitad del pasillo con un golpe en la frente llorando arrepentido, él sentado en el suelo de la cocina con un corte en la mano pidiéndome ayuda, él dormido en el descansillo del portal con los pantalones mojados de orina, él al otro lado del teléfono deseándome un “feliz cumpleaños princesa”gangoso mientras llenaba de babas el auricular, él con un regalo de reyes para mí el día diez de enero y su sonrisa etílica de oreja a oreja, de doce a doce, de diciembre a diciembre.
Llevaba sola desde que lo dejé sin avisar y a penas lo había echado de menos, aunque mentiría si dijese que no pensaba en él, lo hacía muy a menudo, pero nunca pensé volver, ni llamarle y preguntarle como estaba. Tampoco le debía nada ni había nada que reclamarle, nos habíamos cuidado mutuamente hasta que todo se hizo insoportable, para mí por supuesto.
Si mi ego fuese de hielo yo sería un iceberg diez veces más grande que el que hundió al Titanic, a veces tengo que respirar profundo para tragarme la sal que se amontona tras mis párpados pero nunca lloro delante de nadie, es indigno que la gente piense que puedo llegar a sentirme inferior a ellos. Él sin embargo siempre lloraba cuando le gritaba y le amenazaba con marcharme y dejarle solo, se tiraba al suelo y me agarraba de la pierna mientras lloraba como un chiquillo diciéndome que me quería, que era lo único que tenía en la vida, y era cierto, tan cierto como que él era lo único que yo tenía, pero a veces es mejor tener las manos vacías que tenerlas llenas de escorpiones.
Me fui sin avisar y él vino del mismo modo.
Hacía mucho frío y mi respiración se condensaba en el cristal de la ventana. Ya podía tenerme en pie sin que las piernas me flaqueasen. Cogí las llaves y bajé hasta la portería, no se veía a nadie, abrí y entonces lo vi apoyado en la pared con los brazos cruzados tiritando de frío, me miró y no dijo nada, solo abrió los ojos tanto que parecía que se le iban a salir de las órbitas. No se atrevía a dar un paso hacia delante quizá por mi gesto rudo, me di cuenta y suavicé la cara, sonreí con timidez como lo hace una niña con vergüenza, le extendí una mano y me la tomó, estaba helado y olía a rancio, dios sabe el tiempo que llevaría sin ducharse o incluso sin comer. Lo dirigí hasta mi portal y se quedó parado en la misma puerta:

-Yo… yo quería... lo siento.
- No importa papá, no importa. Yo también me caí muchas veces antes de aprender a andar, tú solo no me sueltes la mano.

2009-07-11T02:46:00.000-07:00

Necesito que llueva
mucho,
tanto
que sería capaz de llorar una tormenta ahora mismo,
buscaría sobornar al cielo
con la promesa de una luna nueva colgada entre mis pechos
la primera noche de agosto
y un amanecer desnuda para él.

Se amontonan las nubes negras
pero hay una timidez en forma de viento que las zarandea
y las pasea de este a oeste,
sobre todo hoy,
cuando es el aire de levante quien las mueve.

...y al final llovió, mientras dormía

Más verdades

2009-07-09T00:58:00.000-07:00

La vida que no se agita se mancha
y termina por heder.
Yo esperaré aquí
inventando alguna excusa para estar a tu lado,
perseguiré las negativas que corren por el suelo
y las esconderé debajo de la cama
para que las termines olvidando.

Así que ven
métete conmigo en la ducha
y sacudámonos esta tristeza
mientras matamos alguna canción,
ven,
siéntate a mi lado y acaríciame los sueños
que entre tus dedos me resultan menos imposibles.

Volvieron a robarnos los días
ahora que no estás.
No atino a abrocharme los zapatos sin tus manos
olvidé cómo se escribe ahora que no hay palabras,
la vida se duerme en tu recuerdo
y la rabia se viste de impotencia
apuñalándome con verdades.

Por eso ven,
métete conmigo en la ducha
y sacudámonos esta tristeza
mientras matamos alguna canción.

No existe el miedo mientras sepa que estarás
esperándome al otro lado de la calle.

Ven,
siéntate a mi lado y acaríciame los sueños
que entre tus dedos me resultan menos imposibles.

Que necesito tu respiración agitada en mi nuca
mordiéndome cada amanecer.

Estancias

2009-07-08T02:58:00.001-07:00

Se difuminan los trenes de esta estación sin nombre
no quedan billetes de ida ni dinero en los bolsillos,
solo queda pedir clemencia,
un golpe entre las cejas para volverme a dormir
y soñar con tus pestañas.

Podría esperar otra noche más
.....................................................conservar las maletas

-........................................................................................y sentarme en el anden
por si algún tren despistado viene a buscarme
y algún silbido a lo lejos me pellizca las entrañas.

Bailan los pliegues de mi falda
con el viento que se me cuela entre las rodillas
pero las sonrisas están atadas con la tira de las sandalias
para hacer del suelo un sitio
donde poder caminar sin arrastrar los pies,
no hay parpadeos
y la respiración parece ser un ejercicio repetitivo
que me hace sudar.

Llegará la mañana el día menos pensado
alguien me encontrará con las manos oxidadas,
......................................................un trozo de carbón en la boca

...........................................................................................y piedras en los bolsillos
tal vez entonces entiendas
por qué me quise marchar de aquí.

Cuentos de viejas

2009-07-07T07:30:00.000-07:00

¿Qué pasaría si el mundo como nosotros lo conocemos terminase? ¿Y si cuando tengamos nietos lo que ahora es cotidiano se nos prohibe para poder conservar la existencia humana, cosas como hablar, besar, abrazar? ¿Qué pasaría si la Tierra se declarase en huelga y al final las pestes ganasen la batalla?

Y así sucedió,
que las montañas se hicieron arena
se secaron los mares
y los ríos no supieron dónde desembocar,
las nubes perdieron su forma unificándose en una barrera
hasta que olvidamos de qué color es la luna.

La enfermedad creó su propio gobierno sobre nosotros
quedándonos prohibidos el sudor,
el aliento y la saliva,
solo corrientes de aire entre nosotros.

Los cuerpos se hicieron cárceles humanas,
receptáculos de silencios,
las bocas olvidaron las palabras
porque los oídos no sabían cómo escucharlas,
los besos y los abrazos se fosilizaron
adquiriendo forma de rosa de los vientos
desapareciendo con el tiempo
hasta que nadie supo qué era amar.

Eres tan pequeño que nunca viste amanecer
y ahora por más que intente explicártelo
hablándote bajito para que nadie nos oiga,
no entenderás qué es este agua que sale de mis ojos,
no alcanzarás a saber por qué echo de menos
la presión de unos brazos alrededor de mi cuerpo
ni por qué espero sentada sobre este escalón
que se terminen mis días
porque no es lo mismo la vida sin mundo.

Love of lesbian

2009-07-03T10:35:00.000-07:00

Esta tarde ha venido un amigo y me ha regalado muchas sonrisas y esta canción. Lo mejor que se me puede ofrecer es el descubrimiento de un cantante o grupo que no conocía, y que me llegue dentro dentro, por supuesto.
Tiene canciones muy buenas al menos en este último disco "Cuentos chinos para niños del japón", ya el titulo da, no?
Esta canción que os traigo de Love of lesbian se llama "Universos infinitos", a mi personalmente me gusta más la de "Historia de una Hache que no queria ser muda", pero os dejo que indagueis vosotros, también me gusta regalar música, así que si la conseguis escuchar solo pido que penseis en mí mientras lo haceis. Pero ahora os dejo con "Universos infinitos" que es la canción en particular que me ha regalado.

Ahora dicen que hay muchos más universos

infinitos como el nuestro.

Dime si no es para volverse loco,

¿no te sientes más pequeño?

Dos espejos frente a frente crearán

cien mil caras que observar,

puede que alguno de ellos sea el real,

lo tendré que investigar.

Que empiece el viaje ya ...

Infinita ingenuidad,

ilusión centesimal,

me creía tan capaz con mi capsula de albal,

mi torpeza fue total,

de tan grande es demencial,

no detecto una señal,

nunca encontraré el lugar

donde al fin me entienda.

Me perdí en mi universo,

¿y tú?

Me perdí en mi universo, ¿y tú?

No volveré a hacerlo más,

no he encontrado respuestas.

¿Y si no regreso jamás y este ruido no cesa?

Mundos que van a estallar si mi vida es la apuesta.

Y yo ya no puedo hacer más si este más siempre resta ...

Y yo ya no puedo hacer más ...

¿Alguien sabe qué es esto?

2009-07-03T01:56:00.000-07:00

Mi hermana llegó hace unas semanas a casa con un artilugio extrañisimo, jamás habiamos visto semejante cosa. Se lo había encontrado olvidado en un portal. Ella decía que hacía ruidos, como música, pero que en un principio pensó que era algún juego de mesa, hasta que lo lo toqueteó y vio que tenia unos fuelles y demas. Os dejo unas fotos a ver si vosotros nos podeis ayudar a descifrar qué es.

A mi me parece un tipo de acordeón, pero no lo és.

Si alguien sabe de qué se trata, hágamelo saber, porque ando más perdida....

Besotes

Bla...bla...bla

2009-07-02T03:43:00.000-07:00

Es difícil desaparecer
y beberse todas los pasados de un trago
porque al final se vomitan recuerdos,
siempre hay alguno indigesto.

Después están los miedos
que crecen hasta proyectar sombras inmensas
oscureciendo las zonas donde la luz es más tenue;
entonces tiemblan los tobillos
castañean los dientes
y la espalda se vuelve avenida
por donde transitan las dudas.

Hay nombres pululando por la habitación
y uno fijo en el techo donde miro sin parpadeos
cuando el insomnio me gana la batalla.

Hay tantas guerras perdidas sobre esta cama,
tantas muertes,
que las sábanas gritan suplicando piedad.

Tengo ventanas con rejas donde reboto
y las puertas son bombas de relojería
descontando las horas de libertad.

¿Hacia dónde correr cuando el camino es circular?

Las semanas se suceden en soledad
y en el silencio que propicio
para no escucharme decir verdades.

(acabo de descubrir que solo soy un puñado de palabras)

Puedo...¿me dejas?

2009-07-01T06:47:00.000-07:00

Puedo echarte de menos
e intentar ponerme un palillo entre los dientes
por donde se escapa tu nombre.

Puedo jugar a que te tengo al lado
e imagino tu mano debajo de mi camisa
buscando un lugar donde acomodarse,
pensar que tu respiración se agita
despeinándome el flequillo,
que me miras y te aparto la boca
porque un beso es más beso si se da con los ojos cerrados.

Puedo acariciarte con los labios
hablarte con las manos,
escucharte con los ojos
y no tendrás ni idea de lo que hago
quizá nunca llegues a saber quién soy en realidad
a pesar de haber descubierto
cuánta de tu saliva necesito para mi sed,
de haber encontrado en mí la parte frágil,
pero la debilidad está en lo que se ansía y no en lo que flaquéa,
sí, con un bombardeo de cosquillas
puedes derrumbar un gigante
pero la fuerza no está en lo que le derriba
sino en lo que le sostiene.

Puedo apostar a que no me importas
y tú doblarás la apuesta,
pero solo yo sabré si ganas o pierdes,
pues nunca sabrás en realidad cuánto me abarcas.