A veces sucede que desciende la temperatura a la altura del corazón,

y la pena

que es lo más parecido a un iceberg gigante

me despierta tiritando.

Pies fríos en Abril

Ahora que tus calcetines abrigan estos pies
que hace un momento caminaban descalzos,
déjame pisar sobre tus huellas,
permíteme andar tras de ti en silencio
hasta que mis zapatos estén reparados
o hasta que llegue el verano
y vuelva a pisar la arena templada al sol.

Tengo una sonrisa dormida más allá de tus ojos
esperando despertar para desnudarse sobre tus labios
y así poder contarte
que solo se puede ser feliz cuando dices que sigues esperando
que no importa que todavía tenga los pies fríos
y el corazón lleno de cicatrices.

Hay una frase vaga que se resiste a salir
será… que me niego a pedirte que me quieras.

Tal vez algún día deje de envidiar al tercer botón de tu camisa azul
si decides acercarte tanto,
hasta hacerme aire con las pestañas en ese lado de la cara que nunca se enfría.

Cada vez que estás lejos,
se alarga la sombra que proyectan las velas de aquel rincón donde todo da más miedo.

Hay tanto amor encerrado en este cuerpo
que no sé cuánto tiempo voy a resistir de una pieza;
hay tanta soledad en este mes de Abril
que no sé cuantos días más habré de venderle mi alma a la poesía

Me han "robado" un relato

Vamos, que cuando lo he visto se me ha quedado un cuerpo, aun que ese post es más viejo que la catapulta, pero el relato es mio, ( ya me estoy poniendo como Gollum).... La verdad es que no me importa que copien relatos o poemas míos,  pero bueno... al menos que digan que es mío y no se lo adjudiquen con toda la cara, vamos, que no le han cambiado ni el título.

http://www.estoycerca.com/charlas/post-387.html

De luto

Se me ha muerto dentro un poema,
los versos empiezan a descomponerse
y me cuesta respirar,
hay más suspiros que inspiración
y la gata de los portales ya no me mira al pasar.

Era un poema que hablaba de lo que fuimos
de lo lejos que me quisiste y lo cerca que me besaste,
de lo que hubiéramos sido si en ese día de sol
se hubiese puesto a llover,
si hubiese corrido hasta el espigón
a refugiarme bajo tus brazos
para que me hicieses una pérgola con tu camiseta

Hoy visto de luto por ti, por mí
y por las canciones que te debo.

Quiero comprar una amnesia tan duradera
que no llegue a recordar cuánto hace que no te veo
ni cómo se te arruga la nariz cuando me sonríes.

Quiero olvidar tu nombre
y ese sitio donde vi a las olas acariciar tus tobillos
por primera y última vez.

Quiero olvidar la poesía
porque pensar en ella es desnudarte
pretender besarte,
quererte, echarte de menos
y a estas alturas eso es un lujo que no nos podemos permitir.

Somos

"Las personas olvidan quienes son y creen lo que los demás dicen de ellos"

Paulo Coelho

Nadie se reinventa de la noche a la mañana
ni las voluntades se ponen en fila india
y desfilan como soldaditos de plomo.

Se puede ser niebla
o pavesa bajo la lluvia,
se puede soplar con todo el oxígeno de los pulmones
sin llegar a mover las pestañas
ni los segundos del reloj que se detuvo hace medio siglo.

Hay dos cosas que se mueven a su antojo
la vida y el amor.

Nadie elige el día de su nacimiento
solo en contadas ocasiones el de la muerte,
pero eso formaría parte de la conclusión de un sueño
que se empezó mientras el insomnio atormentaba el alma.

El amor no es distinto,
viene solo
y se quiebra con la fragilidad de los huesos octogenarios.

Somos pequeñas burbujas de mercurio líquido,
veneno en la lengua
crimen en las manos
sopor en las plantas de los pies.

Somos dos dedos de frente
el puñal en la espalda
las paredes con oídos
los moros en la costa
la ropa tendida.

Los niños gritan en el parque y ese ruido llena mi vacío, pero siempre queda un trocito que no se consigue completar, no sé si eso tendrá algo que ver con la silla turca. Escucho una canción cuya intérprete canta en francés, no sé qué dice, pero lo que me llega de ella es todo tristeza, me gusta, se parece a mí y a esta tarde incierta. Tengo tantas tardes inciertas en este último año incierto que ahora mismo no sé cómo se escapa de esta incertidumbre. Lo poco que tenía lo he perdido para alegría de una persona, si se bebiese todas las lágrimas que he derramado por su daño se volvería océano Atlántico. Pero eso ya no importa.


Casi es de noche y caminaré sobre las piedras un miércoles más para ir a la bóveda donde las notas musicales me abrazan. Me gusta llegar allí, sentarme y dejar que la melodía fluya dentro de mi cuerpo. Cantar es como llorar en clave de fa, pero eso tú nunca lo entendiste.

Como tampoco entendiste nada de mí, después de tanto tiempo es triste darse cuenta de que nunca me quisiste bien, porque querer mucho carece de importancia cuando no se sabe cómo hacerlo. A estas alturas qué importa, ¿verdad? Para ti el amor solo tenía significado cuando mi cuerpo desnudo se estremecía dentro de tu cama, pero amar es mucho más que dibujar corazones en un papel y ¿sabes qué? Que lo que es el amor solo lo consiguen entender los locos. Vamos, dilo una vez más “a ti se te ha ido la cabeza”. Ahora mira hacia ti. Dejemos un silencio………..
……
…

No sé qué va a ser de mí mañana, voy a contar la verdad que hubiese contado a destiempo, quizá dentro de un mes, cuando hubieses firmado mi libertad en un papel que cuesta ochocientos euros y una cita ante el juez. Yo solo quería dejar de verte antes de colocarte las alas de tu libertad. Pero eso ya no importa.
Ahora solo tengo el ahora palpitándome en el corazón y el antes martilleándome en el estomago.
Por mi parte solo espero que seas feliz y que te sirva de algo haber hurgado en mi intimidad, solo espero que nunca….nunca tengas que sentir todo lo que yo he sentido en este tiempo en el que me sentí tuya y te creí mío.

Voces II

- Y ahora dice que estamos locas
- ¿Estamos?
- Claro, estamos, no te excluyas que aunque tú y yo somos diferentes estamos metidas en el mismo cuerpo.
- Pues yo paso, esa guerra no me pertenece. Es más, creo que estás loca de verdad, ¿o no recuerdas lo que hiciste esta mañana?
- Claro que me acuerdo. Me levanté a las ocho y media, de camino a la cocina me froté los ojos para que se me despegasen las legañas, metí una rebanada de pan en el tostador…
- No, no me refiero a eso. A medio día mientras preparabas la comida se te desparramaron los macarrones por el suelo y ¡hablaste con ellos!
- Ah, sí, es que son buena gente, y verlos así, pobrecitos todos tirados por el suelo. Oye, ¿de verdad crees que estoy loca?
- No, no lo creo, al fin y al cabo has estado hablando con un muro de hormigón el último año del cual a penas recibías respuestas monosílabas, así que, ¿qué hay de malo en que hables con los macarrones?
- Pues tienes razón. Y ahora ¿qué vamos a hacer?
- Pues no te lo puedo decir aquí porque resulta que ese que piensa que estás loca nos lee.
- ¿Nos lee? ¡Ah, que ahora se nos ha vuelto marujona y todo! Vaya tela y yo que pensaba que…
- Shhhhh… calla, acércate y te cuento mi plan. – psspspsp pspsppsps pspspsps psp - ¿qué te parece?
- Madre mía, ¿cómo no se me había ocurrido antes?
- Porque estás loca, ¿o es que además de locura te ha entrado amnesia?
- Pues lo cierto es que se me ha olvidado cómo se hacen muchas cosas, por ejemplo besar.
- Venga, venga, ya te estás poniendo rosa como diría… ( ejem, ejem)
- ¿Tienes carraspera?¿ Quieres una juanola?
- Calla idiota, que no es carraspera lo que pasa es que no podemos decir nombres propios aquí, ¿no ves que somos personajes públicos? Lo dicho.
- ¿Sabes qué?, que es una pena que haya tenido que esperar a desenamorarse de mí para darse cuenta de que estoy loca, cuando otros precisamente se hubiesen enamorado de mi locura.