A destiempo

Diluvian soles en esta ciudad de arena y asfalto

Todavía es lunes, otra vez agosto,
sigo siendo un número más en la cola de caja
ando perdida entre enredos y espejismos;

y así la poesía llama a mis sienes,
toc, suena, toc, duele,
porque no me olvida,
porque me busca y me persigue,
porque me quiere para ella en exclusiva
y le da lo mismo el amor y la sonrisa,
le gusto triste, sola enfadada,
me quiere alcohólica y ninfómana,
me quiere bohemia y perdida,
desnuda, frágil y expuesta.

Y no me queda más remedio que caer en sus redes

y sangrar un poco algún que otro verso
para que la calma
vuelva de nuevo a mis manos manchadas de tinte rojizo.